Beh,
buongiorno.
E
buon 'tutte le festività che si sono avvicendate in questi giorni e
durante le quali ero assente'. Mi ci vorranno mesi per abituarmi a
scrivere 2014.
Sono
stata in vacanza a Napoli, a casa di amici. È stata una vacanza di
quelle belle, anche se a ben vedere il punto clou è stato quando
abbiamo giocato a Pictionary. Che poi non era neanche il vero
Pictionary, in mancanza dell'originale ce lo siamo creato da noi,
cartellone e bigliettini. Ne sono usciti tre formichieri, due rimandi
a A qualcuno piace caldo e agli Aristogatti. E buona parte dei
disegnini atti a individuare le parole erano composti principalmente
da deretani. Di ogni forma, posizione e dimensione.
E
Napoli è stupenda, me ne innamoro ogni volta che la vedo. I palazzi,
le strade, il modo in cui continua a muoversi e fremere... è una
sensazione cui non sono abituata, abito nella città più vecchia
d'Europa. Qui vige la calma, si respira un senso di post-mortem.
Abito nel Purgatorio da cui la gente fugge. Invece Napoli è così
viva e grande e... beh, si sarà capito che la adoro.
Che
poi c'è un qualcosa che matematicamente non riesco a spiegarmi. È
notorio – non lo dico io, compare in qualsiasi statistica sulla
lettura in Italia – che nel Sud si legge meno. Va bene, chiaro. Ci
siamo. Ma allora come campano le decine e decine di librerie che ho
incontrato in questi giorni? Non le ho neanche cercate, librerie come
prezzemolo. E le bancarelle in Piazza Dante, e quelle lungo la via
che non mi ricordo come si chiama... cioè, chi li comprerebbe quei libri?
Ho letto un po', in questi giorni. Non tantissimo, ecco, però i due
viaggi in treno – il primo in ritardo di Lo zio Oswald di Roald Dahl, bellino e divertente, ma spero
che a nessun genitore sia saltato in mente di regalarlo al proprio
innocente pargolo. E Il soccombente di Bernhard, che mi è piaciucchiato un po' sì e un po' no. Vorrei chiacchierarne
meglio, perché non riesco bene a capire in che modo e a che punto si
dovrebbe imbrigliare l'espressività con la gradevolezza. E ho letto
anche Echo di Terry Moore. Che sarebbe un fumetto edito
dalla Bao e merita troppo perché io possa dirlo così, in un
paio di frasi. E sulla via del ritorno ho iniziato e finito Mandami
tanta vita di Paolo di Paolo, che mi è piaciuto, ma
mi ha anche lasciato una rimostranza, di cui ciarlerò ma in
seguito, che in questo post mezzo addormentato non mi pare proprio il
caso.
Ho letto... beh, abbastanza, in questo 2013. 206 libri. Un po' meno del
solito, credo, ma non ho ben presente quanti libri abbia letto gli
anni scorsi, quindi non posso dirlo con certezza. Tra l'altro non mi
sono mai funzionate le statistiche di Anobii, devo riconteggiare i
libri andando indietro con le pagine fino a quello che ricordo essere
il primo del 2013.
Al
momento sto leggendo Il mulino sulla Floss di George Eliot,
che promette di superare in meraviglia Middlemarch. Che, ve la butto lì, è uno dei miei libri preferiti in assoluto.
Devo
scrivere un sacco di post. Ho letto troppo dall'ultima recensione
pubblicata, non mi va di lasciarmi indietro quei libri, di non
parlarne. Ho da pubblicare anche un'intervista cui tengo moltissimo,
poi la Women Challenge 2013, poi qualcosina sul rapporto tra arte e
gradimento... ho già detto che ho un esame tra pochi giorni? Bene.
Credo che fino ad allora questo blog sarà l'unico contatto col mondo
esterno che potrò concedermi.
Quindi...
beh, scusate questo post vago e sconclusionato. Non è neanche un
post di fine anno, non è nulla. Prendetelo come un 'Sono tornata,
l'interazione con voi mi è mancata, back to blogging'.
Ah,
e buona Befana.
(No, non mi interessa se ho 25 anni, non sono ancora pronta a rinunciare
alla mia calza piena. E questo mamma lo sa. Ho la mamma migliore del
mondo.)