Tradotto
da Vincenzo Mingiardi, edito da Neri Pozza nel 2003 in
un formato enorme e decisamente scomodo – non oso pensare allo
sfacelo di ossa se mi fosse caduto su un piede – Shantaram
è... beh, bellissimo. È la prima parola che mi viene in mente per
descriverlo, per un sacco di motivi.
Non
so fino a che punto l'autore si sia ispirato al proprio vissuto, di
certo è pieno di lui. Per l'evasione dal carcere di massima
sicurezza, per la fuga a Bombay, per la dipendenza dall'eroina e per
il passato da rapinatore. Fin qui ci siamo. Però... davvero? La
storia dello slum, il legame con la mafia indiana, l'amicizia con
Prabaker, con Vikram che si veste da cow-boy, l'orso abbracciatore,
il carcere... davvero? Tutto? Non basta una vita per tutte queste
esperienze, figuriamoci dieci anni. O forse il punto è quello, che a
Bombay tutto è possibile.
Dunque,
vediamo. La storia inizia con l'arrivo di Roberts a Bombay, il suo
scontro col caldo, pieno di dubbi sul proprio futuro e
sull'affidabilità del passaporto falso. Si aggrega a un gruppo di
neozelandesi e si fa passare per uno di loro dalla sicurezza. Sale su
un bus sgangherato, guarda l'India che gli passa sotto gli occhi.
Rimane folgorato dall'espressione quieta e soddisfatta di un uomo che
esce da una baracca dello slum, chiacchiera con due turisti.
Giunti
a Bombay, viene avvicinato da una guida. Un ometto basso,
mingherlino, con un sorriso largo sfavillante. Prabaker. E grazie a
Prabaker... ecco, non posso dire che 'la trama si mette in moto'.
Perché dopotutto è una storia più vera che inventata e in buona
parte è fatta di osservazione, di ricordi, di cambiamenti, piuttosto
che seguire un filo narrativo fisso e immutato. Però la conoscenza
con Prabaker dà il via a tutto quello che viene dopo. La vita di
Roberts sarebbe stata così diversa, se non avesse accettato la
compagnia della guida...
E
dunque, Roberts si vede affibbiare un nuovo nome dalla guida.
Linbaba, abbreviato in Lin. Per la cronaca, grande pene. Per dire.
Diventerà anche Shantaram, col tempo. Visita Bombay, si fa condurre
nella città vera, non nella parte un poco più ordinata, destinata
ai turisti. Si immerge nelle fumerie, nei mercati caotici, passa
diversi mesi nel villaggio di Prabaker, aiutando la sua famiglia coi
campi. Tutti sorridono contenti e lo festeggiano, quando lo sentono
parlare il loro idioma. Sono orgogliosi quando scuote il capo in un
gesto di rassicurazione tipicamente indiano. Lo accolgono, ecco.
Non
credo sia il caso di andare avanti nella spiegazione di ciò che
accade. È una successione di avvenimenti che preferisco non
rivelare, anche se non so fino a che punto possa trattarsi di
'spoiler'. Lin scrive di quello che gli accade, ripensa al cercere da
cui è fuggito, alla famiglia, soprattutto alla figlia, che non vedrà
mai più. Si apre al dolore che ha provocato, inciampa e provoca
altro dolore per venirne sommerso. Sono dieci anni, dopotutto.
Sì,
ci sono tanti filosofeggiamenti. Per i miei gusti, anche troppi. Però
io storco sempre il naso di fronte a ciò che è filosofeggiare,
quindi prendete il mio tentennamento con le pinze.
E
ci sono scene di una violenza tremenda. Mi è capitato di dover
saltare due pagine, per non dover leggere cosa accadeva e... beh, vi
avverto. Può dare fastidio.
Va
da sé che lo consiglio. Certo che lo consiglio. Non come lettura 'di
passaggio' tra un libro e l'altro, non come libro da leggere durante
gli esami. Ammetto che l'ultima parte mi è sembrata un po' di troppo
e cavolo, pesa anche un sacco, portarselo appresso è una tortura.
Però
è stupendo. Uno dei libri più belli che io abbia letto quest'anno.