La Leggivendola

Da che mondo è mondo, chi scrive lo fa per esorcizzarsi, che sia dai propri demoni o dai propri desideri. Non c'è niente di strano. Kafka descriveva una versione parossistica e parossisticamente crudele della società che lo terrorizzava, e devo ancora leggere un romanzo di Stephen King in cui non compaia almeno un uomo tossico e violento – mi chiedo, ogni tanto, se la paura sia nata fuori da King o dentro di lui. I vampiri ci aiutano a mediare con l'incombenza della morte, le streghe con la consapevolezza di quanto siamo minuscoli e impotenti di fronte al resto del mondo – che poi non è vero, ma è così che ci sentiamo e questo basta a renderci inermi. Questo per dire che ho letto due (tre?) novelle parecchio diverse tra loro, ma con un punto in comune bello grosso. Anzi, due punti in comune, se contiamo che mi sono piaciuti un sacco. Anche tre, se consideriamo che li ho presi tutti al Salone del Libro. Basta? Basta. Inizio dalla prima novella, che è quella che ho letto pe...

Ma poi perché si scrive?

No, tranquilli, stavolta non voglio disquisire di Masterpiece. Giusto un cenno, un'allusione e via. Ma, ecco, l'altra sera lo stavo guardando e c'era un ragazzo che, alla classica domanda 'perché scrivi?' ha risposto con un poco convincente 'perché sono depresso'. O qualcosa del genere, non è che sono stata ad appuntarmi ogni facezia. Lì per lì non c'ho fatto neanche caso, poi su Fb è sorta una discussione legata a Masterpiece e a un certo punto un tizio ha spiegato perché, secondo lui, si dovrebbe scrivere. 'Per esprimere la propria interiorità'. Ecco. Io credo sia la peggiore risposta possibile. Forse solo 'per dissenso verso la società' o 'per parlare di temi sociali' sono peggio. Anche 'per vendetta/rivalsa', 'per noia', 'perché avevo tempo' non sono male nella classifica delle minchiate. Ce ne sono tanti di motivi, plausibilissimi per alcuni, che per me non hanno proprio senso. O almeno, non un se...

Newton Compton, decrescita editoriale e, come sempre, una giusta tirchiaggine

E così, qualche giorno è arrivata nelle librerie nostrane la nuova collana Newton Compton , quella a 99 centesimi. Non ho ancora avuto il tempo di andare a dare una sbirciata, anche se molto probabilmente finirò per comprare Lady Susan, l'inedito di Jane Austen, in barba alle varie critiche. Che comunque sia mi sto accingendo a muovere pure io, assai coerentemente. Qualche giorno fa ho letto questo articolo su Dusty Pages in Wonderland , apertamente contrario alla nuova collana Newton Compton , per il semplice fatto che una concorrenza del genere è spietata, i prodotti saranno molto probabilmente di dubbia qualità e finiranno per abituare il pubblico ad una spesa minima per quello che in teoria dovrebbe valere molto di più. E io sono anche d'accordo, fino a un certo punto. È vero che le politiche commerciali della Newton Compton sono deleterie per il mercato editoriale in generale, in particolare per quanto riguarda le librerie. Per chi ancora non sapesse cosa si intend...

Stefano Benni - E di tutto un po'

Beh, buongiorno a tutti. Non so a voi, ma il mio stomaco è incendiato d'ingordigia e cioccolata e ho passato la notte a rotolarmi dolorante nel letto. Almeno l'insonnia mi ha permesso di guardare – finalmente – la prima puntata di Game of Thrones. Allora! Quest'oggi volevo parlare di una delle mie varie figure paterne, che ho sparse un po' per tutta la letteratura. Ho anche caterve di figure materne, fraterne, zierne... magari dedicherò un post a questa concezione che ho di alcuni scrittori. Ma non oggi. Oggi voglio parlare solo di lui. Stefano Benni, nato a Bologna nel 1947. Scrittore, poeta, giornalista, regista, sceneggiatore. E parte integrante del mio essere. Benni l'ho scoperto piuttosto tardi, nonostante in casa i suoi libri la facessero da padrone. È lo scrittore preferito di mio padre, in termini assoluti. Se mai dovesse comparirgli davanti, credo che lo abbraccerebbe fino a strangolarlo. Pensandoci bene, non ricordo se ho iniziato a leggere Benni partendo ...

Skippy muore di Paul Murray

E dunque, Skippy muore di Paul Murray, traduzione di Beniamino R. Ambrosi , edito da Isbn Edizioni nel 2013. Un libro bello e un libro bastardo, come tanti libri belli. Mi ci è voluto un po' per finirlo, sia perché è una lettura che si sente il bisogno di interrompere ogni tanto, anche solo per fissare il muro di fronte attraverso le lacrime, sia perché sono più di 800 pagine, ognuna delle quali è una pagina rubata all'esame di statistica. Che è il male. Un libro insopportabilmente bello che potremmo definire 'romanzo di formazione', se proprio volessimo fare i saputoni. Che di norma a me i romanzi di formazione non fanno proprio impazzire. Sono sempre stata un po' anziana rompipalle dentro, non sopportavo gli adolescenti neanche quando ero adolescente io. Tutti quei drammi cavati fuori a forza dalla routine, quel disgraziato egocentrismo, quell'idiozia ormonale che proprio... non so, anche dieci anni fa rimanevo basita di fronte ai miei coetanei a chiederm...

Amy e Isabelle di Elizabeth Strout

Di recente ho fatto una strana scoperta, e se da un lato mi viene da dirmi “alla buon ora”, dall'altra mi sembra di aver scoperto un segreto antichissimo, che non so ben capire se sia noto a chiunque ma sommamente taciuto, o se siano pochi a vederlo e accettarlo. Il segreto in questione è che l'esistenza di un sistema di comunicazione umano pienamente condiviso è una menzogna che ci raccontiamo giorno per giorno; possiamo anche usare le stesse regole grammaticali e lo stesso lessico, ma da esseri umani ci portiamo dietro un bagaglio di vissuto e di ideologie che è nostro e soltanto nostro, ed è attraverso questo bagaglio che passano i nostri pensieri nella forma di frasi il cui senso vorremmo preciso e universale, e invece è filtrato dalla nostra persona, e nella decodifica verrà di nuovo filtrato, in entrata, dal bagaglio degli altri, ed è come giocare al telefono senza fili senza volerne accettare le conseguenze. Ognuno è un mondo a sé, un linguaggio a sé; qualcosa, nella tr...

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