tag:blogger.com,1999:blog-2110361950331994902024-03-13T03:02:48.319+01:00Il Bosco MeccanicoTutta la letteratura è un assalto alla frontiera
- my boy Franz KafkaLaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comBlogger789125tag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-91749969617040065802022-06-09T09:16:00.000+02:002022-06-09T09:16:03.528+02:00Il Bosco si trasferisce su Wordpress<p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Un paio di giorni fa è
comparso da queste parti un ultimo articolo, quello definitivo, rozzo
e sbrigativo, col quale intendevo segnalare ai futuri naviganti che
il blog si è trasferito su Wordpress.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">L’ho
cancellato dopo poche ore.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Non
è che non sia vero, il blog si è effettivamente trasferito, e
credo di essermi destreggiata degnamente con la grafica.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Però
questo blog è stato la mia casa per più di dieci anni, e si merita
qualcosa di meglio come saluto. A ben vedere, non è nemmeno detto
che riesca ad adattarmi del tutto a Wordpress – anche se ci sto
provando, perché blogger è stato una cara casetta, facile da usare,
ma le funzionalità e l’aspetto, come dire – quindi non mi va di
sbattermi dietro questa porta con le fanfare dello sdegno.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Quindi,
ecco.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Blogger,
ti ho voluto bene, ma è tempo che faccia nuove esperienze, in posti
che sento più miei. Sei stata una piattaforma fedele, mi hai
permesso di imparare pure un pelo di html. Non me lo dimenticherò.</span></span></p><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/qjuEXKwnkLE" width="320" youtube-src-id="qjuEXKwnkLE"></iframe></span></div><span style="font-size: medium;"><br /> </span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Per
naviganti che sono rimasti a sorbirsi questa stomachevole
sbrodolatura, il nuovo sito si trova qui:</span></span></p>
<p align="center" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="center" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://ilboscomeccanico.wordpress.com/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="266" data-original-width="532" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0oNd9BEFFX4irQTLC8jEjeF-nRNl7JW2gcRwzk-jQbZsVpwkOonWdu5oL-IVPh5trRfLU68HarnGFzIe-3BVJErTVwoL9emqLMZ_zd5gTOMKuLX810Wvhz9ZDDwsb15PhAAHyoLHnItVv8k3GNJzuSuHzjra1Vt8LxpXH_n0rVIxvAWTsi_AWrdLj/w428-h214/boscoword2.png" width="428" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /> </span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="center" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-71746147894861884852022-05-24T09:58:00.000+02:002022-05-24T09:58:12.267+02:00Due romanzi di Jorge Ibarguengoitia<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Scrivo
questo post al posto di quello che dovrei effettivamente scrivere –
un post, un posticino sul Salone di quest’anno, che ho vissuto in
modo estremamente sottotono rispetto a quelli degli anni prima –
perché è arrivato il momento di riportare i libri in biblioteca.
Spero tra le mani di qualcuno che vuole leggerli – sono un po’
stanca, e la stanchezza mi rende malinconica. TROVATE LA VOSTRA
FELICITÀ, LIBRI CHE HO TENUTO TROPPO A LUNGO.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Come
capita sempre più spesso, galeotto è stato twitter. Vai a sapere
chi ha postato qualcosa su Jorge Ibarguengoitia, poliedrico scrittore
messicano del secolo scorso. Forse la stessa Nuova Frontiera, che ha
preso l’autore in affido da Sellerio e ora ne sta ripubblicando i
titoli. Forse era uno stralcio di <i>Due delitti</i>, forse di
qualcos’altro. Vai a sapere. La mia memoria fa schifo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilS8PuodxFtI5Orb8OSDlZuUpnkE41MaljW-wcePriuIbgEMpt1PHn5y72k-IImPPdu91BB3DDa3I8094ZaYWYnetMQqdVRFOxNjUgizYrL_KfimCdZ7qSoXgtSGHs0sW-xUb2sKLKIvVZ_H_0XDebIQKAd2Q6-8nFwHM7VuDAY-818ru5vwWEwkzI/s2560/Ammazzate-il-leone.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2560" data-original-width="1707" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilS8PuodxFtI5Orb8OSDlZuUpnkE41MaljW-wcePriuIbgEMpt1PHn5y72k-IImPPdu91BB3DDa3I8094ZaYWYnetMQqdVRFOxNjUgizYrL_KfimCdZ7qSoXgtSGHs0sW-xUb2sKLKIvVZ_H_0XDebIQKAd2Q6-8nFwHM7VuDAY-818ru5vwWEwkzI/w281-h422/Ammazzate-il-leone.webp" width="281" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Prima
ho letto <i>Ammazzate il leone</i>. E mi ha colpita, molto.
Dapprincipio mi ha colpito il modo spietato in cui erano delineati i
personaggi. L’ho letto diverse settimane fa, ma mi resta bene
impressa l’impressione: non se ne salva uno. I loro difetti, le
loro debolezze, sembrano erompere da loro e divorare tutto il resto.
Forse ci sono persone a cui succede proprio così. Hai qualcosa
dentro che è così marcio che fa marcire tutto il resto. Ma non si
tratta proprio di marciume, è più, come dire, un senso di completa
sconfitta nei confronti del piano divino, e parlo di piano divino
perché mi è difficile rendere altrimenti quello che intendo. Il
vuoto che rimbomba, ecco. Perché se fai una domanda in quel vuoto,
rischia di crollare tutto. O peggio, non succede niente.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">La
trama, dunque. C’è un leone da ammazzare, metaforicamente. Il
maresciallo Belauranzàn, che sta per ottenere al presidenza a vita
di un’isola immaginaria intorno ai Caraibi. D’altronde
Belauranzàn ha fatto ammazzare il candidato che gli si opponeva a
poco tempo dalle elezioni. Un manipolo di possidenti decide di dover
mettere fine al suo regno prima che diventi definitivo. Non che le
ragioni dietro la decisione di intraprendere cotanta impresa siano
nobili, ci mancherebbe. C’è una cosa che conta, in fondo, e solo
quella.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkTG04EeLJ2oSc9fSSxVWZc8BwdQ9qSkS5G53qJXKpLBhL_9SGsOeFIvMYNLXf2YZOvk8c77YJH-F4VOpu6iHRQ6OAtTZfvJ08ihViE68U7aN_DZQQ70UhzGne81shQ6NRwGVuhqiUK40YrTKG0wqKOW6YaJqtOnv8E-W45TePbYthVVp4U51Kvio6/s2880/due%20delitti_ibarguengoitia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2880" data-original-width="1920" height="461" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkTG04EeLJ2oSc9fSSxVWZc8BwdQ9qSkS5G53qJXKpLBhL_9SGsOeFIvMYNLXf2YZOvk8c77YJH-F4VOpu6iHRQ6OAtTZfvJ08ihViE68U7aN_DZQQ70UhzGne81shQ6NRwGVuhqiUK40YrTKG0wqKOW6YaJqtOnv8E-W45TePbYthVVp4U51Kvio6/w307-h461/due%20delitti_ibarguengoitia.jpg" width="307" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">L’altro
romanzo, <i>Due delitti</i>,
mi è piaciuto molto di più colpendomi di meno – è possibile?
Riguarda
una storia ingarbugliata, ma il cui focus rimane sul protagonista e
narratore, Marcos detto Il Moro. Inizia con queste parole: “La
storia che sto per raccontarvi ha inizio una notte in cui la polizia
violò la Costituzione”. Capita che Marcos abbia dato una festa a
casa sua. E che un’invitata si sia portata dietro un infiltrato. Il
giorno dopo, tutti gli altri vengono arrestati con vaghe accuse di
terrorismo. Riescono a scappare alla prigionia solo Marcos e la
compagna, la Chamuca.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Marcos
ha un piano. O meglio, ha uno zio ricco. Intende farlo vittima di una
piccola truffa, e coi soldi raccolti mettersi in fuga con la Camucha.
Ma la casa dello zio, ormai anziano, è popolata di un lato della
famiglia che non conosce, e tra questi e Marcos non scorre una gran
simpatia. O meglio, non all’inizio. C’è molta aggressività
passiva, una forte sorveglianza, tentativi di manipolazione. E
intanto tra Marcos e le due donne in casa si instaura una certa
simpatia.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Credo
che a farmi propendere per <i>Due
delitti</i> sia il fatto
che i personaggi sono più comprensibili. C’è più passione, nel
senso più ampio del termine. Mentre in <i>Ammazzate il leone</i> i
personaggi sembravano muoversi nella speranza di nascondersi a se
stessi, incapaci di vedersi per primi, figuriamoci legare le proprie
azioni a un sentire che non fosse calcolato, qui le azioni sono
direttamente collegate al cuore – anche qui, inteso nel senso più
vago del termine. C’è più anima, ecco. Un urlo risuonerebbe in un
luogo pieno, non importa di cosa, ma <i>pieno</i>.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p><span style="font-family: georgia;"> </span></p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-16537129716144001252022-05-16T08:35:00.000+02:002022-05-16T08:35:35.097+02:00Due romanzi di Fabio Stassi<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;">Era un sacco di tempo che non
leggevo Fabio Stassi. E dire che l’amore era scattato subito con
<i>L’ultimo ballo di Charlot</i>, e si tenuto stabile con <i>La
rivincita di Casablanca</i>, con <i>Come un respiro interrotto</i>.
Poi sono uscita da casa di mia madre e i soldi per i libri, puff, ci
dovevo magna’. Che fregatura. Mi salva il sistema bibliotecario
torinese, che non è ‘sta gran cosa come organizzazione e selezione
(c’ho fatto servizio civile, non avete idea), ma un po’ di libri
ci arrivano. E un giorno mi è tornata voglia di rileggere Stassi e,
bel bella, me ne sono accaparrata due libri, e poi un altro ancora,
che era proprio quello che cercavo la prima volta e non avevo trovato
– due settimane dopo me lo sono trovato esposto tra le novità e
l’ho abbrancato con una furia che devo aver spaventato la
bibliotecaria.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Inizio da quello, che è
quello che ho finito ieri e anche quello che mi è piaciuto di più.
Forse mi piace quanto <i>L’ultimo ballo di Charlot</i>, ma non so
dirlo adesso, adesso sono ancora tutta piena dell’entusiasmo che
lascia una storia ben scritta. <i>Mastro Geppetto</i>, uscito nel
2021 per Sellerio.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtADtaSIG2KwxmO_0UbZw9fJ-cad7OMCVUoCj8Ju62oxatNali4zZ7HswUWca4Y5H5uQ58BDJKcNCe81fhcimLxR481ZwnARUpXwORKpJZSyRj7-CyH8slqjiUU9bdlUYwINAnCvm7TCr7he5_5jnPbDB8X2V-Zhz5Z6soisr1zicWSUbpMEm-LA-t/s660/mastro%20geppetto_stassi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="660" data-original-width="424" height="387" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtADtaSIG2KwxmO_0UbZw9fJ-cad7OMCVUoCj8Ju62oxatNali4zZ7HswUWca4Y5H5uQ58BDJKcNCe81fhcimLxR481ZwnARUpXwORKpJZSyRj7-CyH8slqjiUU9bdlUYwINAnCvm7TCr7he5_5jnPbDB8X2V-Zhz5Z6soisr1zicWSUbpMEm-LA-t/w249-h387/mastro%20geppetto_stassi.jpg" width="249" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Pinocchio</i> è forse la
favola classica di cui mi è sempre importato meno. Certo, Luca
Tarenzi ne ha tirato fuori <i>Il sentiero di legno</i> e sangue un
tot di anni fa, ma toglici il weird e il sangue e a me non rimane
granché. Non so perché; sarà che è una favola estremamente e
volutamente morale e COLLODI CHE VUOI NON SEI MIA MADRE (anche perché
mia madre non mi ha mai fatto storie manco quando rientravo alle 3
con un paio di amici ubriachi da gettare sul letto di mio fratello,
quando dormiva fuori), sarà che i personaggi più interessanti erano
antagonisti da tenere alla larga, non so. Però a me di Pinocchio non
è mai fregato granché – tranne per un parco tematico stupendo che
si trova in Toscana, consigliatissimo, almeno credo perché ci sono
stata qualcosa come venticinque anni fa.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Mastro Geppetto</i> è
un’altra cosa. Prima di tutto, Stassi spoglia la storia, la pialla
fino ad arrivare al nerbo, al nocciolo. Rimuove la magia. La favola.
La morale. I buoni sentimenti. Resta un vecchio solo, povero, sempre
più squinternato, che si fa un bambino con un pezzo di legno che gli
è stato regalato per burla. Diventa la sua ragione di vita. E
potrebbe essere felice, a modo suo, con quel niente che gli fa da
tutto. Ma nel suo paesino ottocentesco, perso tra le montagne, la
gente non ha molto da fare, e c’è chi si è proprio preso a cuore
l’idea di giocare con la sua vita. Geppetto rimane intrappolato in
una ragnatela di menzogne. Il suo figlioccio scompare, e lui deve
trovarlo. È un’epopea rocambolesca, un viaggio strambo che si
sviluppa come il romanzo per ragazzi che era Pinocchio: i capitoli
sono relativamente brevi, concatenati, il titolo annuncia quello che
ci si trova dentro.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">E le cose, le cose vanno come
vanno. Come dicevo, Stassi spoglia e pialla la storia da tutto ciò
che è fantastico – no, non è vero, ci sono cose fantastiche,
solo che sono fantastiche in un modo possibile, accettabilmente
reale. Ma Stassi conosce anche la storia di Collodi, e la ripercorre
come se dovesse ritrovare il fatto perduto da cui è generata la
favola. Una rielaborazione che ho trovato pure rispettosa del
classico che andava a sviscerare. Il risultato è di una dolcezza
disarmante. È un romanzo che in qualche modo ti mette in mano il suo
protagonista, che in qualche modo ti chiede di proteggerlo, di badare
a lui. Che ti guarda e ti chiede senza accusa se ti fermeresti ad
aiutare quel vecchio a ritrovare la sua marionetta.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc2JODLKj5gJjpoS60xMonhfrc0ZQb2oDN29J6AnbjITRsEIzsfVdFUCKEKqA0-Ci3kd-yvc6AiZqgzjLnjFXdz8o-_dITxRO5E9-mII2c5avvV7elYYk2UySqGJlDCZlESLgGSN8c2lySC6HK3dunxiaNmEccKeqjhXBdO0jvdH6cQhvW0QNGYrOl/s762/fumisteria_stassi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="762" data-original-width="536" height="380" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc2JODLKj5gJjpoS60xMonhfrc0ZQb2oDN29J6AnbjITRsEIzsfVdFUCKEKqA0-Ci3kd-yvc6AiZqgzjLnjFXdz8o-_dITxRO5E9-mII2c5avvV7elYYk2UySqGJlDCZlESLgGSN8c2lySC6HK3dunxiaNmEccKeqjhXBdO0jvdH6cQhvW0QNGYrOl/w267-h380/fumisteria_stassi.jpg" width="267" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Fumisteria</i> è diverso,
davvero diverso, estremamente diverso. È più breve, conciso, e
senza un fiato di favola. È tutto reale, piano, in un certo senso
sovraesposto. Perfino arido. Mentre in <i>Mastro Geppetto</i> si
sogna di partire col circo, in Fumisteria non c’è altro che quello
che c’è. Non ci sono speranze ulteriori, rocambolesche o meno che
siano. C’è una vita che è quella, e tanto basta.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">C’è un paesino in Sicilia
che si chiama Portella; dove si spara ai braccianti che scioperano;
dove un uomo viene rinvenuto con la faccia in una fontanella, un
proiettile in corpo; e dove si cerca, e presto si trova, un
colpevole. E sì, il fumo c'entra.<br /></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">È un romanzo amaro. In un
certo senso, il tema del romanzo è quasi in secondo piano. Non mi è
facile parlarne senza dire troppo, e l’ho letto che saranno
settimane; non ne dico altro, che altrimenti straparlo in un senso o
nell’altro.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Comunque in biblioteca c’è
pure <i>La lettrice scomparsa</i>, e mi sa che è venuto il suo
momento.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-19337405419141488782022-05-09T09:42:00.001+02:002022-05-09T09:42:21.636+02:00L'Arminuta di Donatella di Pietrantonio<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>L’arminuta</i> di
Donatella di Pietrantonio è uscito nel 2017 per Einaudi – nel
2017? Così tanto tempo fa? – e dev’essere più o meno a quel
periodo che risalgono le prime esortazioni a leggerlo. Devono essere
state su twitter, perché erano così brevi da non dirmi niente del
perché, della trama, dello stile e quant’altro. Una pluralità di
persone, nel corso degli anni, mi ha ripetuto che avrei adorato
<i>L’arminuta</i>, sicuramente su internet, perché finché non mi
sono trovata a rileggerne il titolo per riportarlo sull’Instagram,
ho continuato a pensare che si chiamasse <i>L’arminauta</i> – che
secondo me suona pure meglio, ma i viaggi in questo romanzo sono un
po’ troppo contenuti per portare nel titolo un suffisso quale
“nauta”.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs744giDd9k47VOrEI3QtC81sNAHRy_m-fPddds5lKDgydEyY3MaqtyZxtt8KTzNgNXLpd8_xXpYAyMwKJ5ceFGLHIbs1ifOWKAL17KqyvV9nHtfWJp8mBMHjChQxAeLnQjrI-r0fKpoKPLOfbJUv9j-bErlarqPCyMQT0BDGuryo_w5RCdjh5j298/s1133/L'arminuta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1133" data-original-width="736" height="405" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs744giDd9k47VOrEI3QtC81sNAHRy_m-fPddds5lKDgydEyY3MaqtyZxtt8KTzNgNXLpd8_xXpYAyMwKJ5ceFGLHIbs1ifOWKAL17KqyvV9nHtfWJp8mBMHjChQxAeLnQjrI-r0fKpoKPLOfbJUv9j-bErlarqPCyMQT0BDGuryo_w5RCdjh5j298/w263-h405/L'arminuta.jpg" width="263" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>L’arminuta</i> vuol dire
qualcosa come “la ritornata” in dialetto abruzzese, e si
riferisce alla protagonista, nonché voce narrante dell’opera. A
tredici anni, senza una spiegazione, viene riportata alla propria
famiglia biologica, dalla quale era stata separata quando era troppo
piccola per poterselo ricordare. Ne soffre molto. Si è abituata a
una vita borghesotta, a una stanza tutta sua, alle vacanze al mare
col solito ombrellone prenotato, ai vestiti nuovi, alle lezioni di
nuoto e di danza. Si ritrova in una casa in cui nessuno la vuole, in
cui si sente di troppo: non ci sono abbastanza letti, e deve
dividerne uno sgangherato con la sorellina minore, Adriana; nella
stessa stanza stanno gli altri fratelli: Vincenzo, più grande, che
già lavora e la guarda in maniera troppo intensa, e Sergio che è
una bestiola crudele. C’è anche un neonato, che però dorme coi
genitori.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">C’è una particolarità
nella storia dell’Arminuta. Per un motivo o per l’altro, mi ha
fatto pensare a Elsa Morante e a Elena Ferrante – che tra loro sono
profondamente diverse, ne convengo: direi Elsa per l’intensità e
Elena per lo stile secco, incisivo, misurato: non una parola di
troppo, o una di meno, le immagini sono quelle giuste etc.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ma <i>L’arminuta</i> non è
un romanzo crudele, benché vi accadano molte cose crudeli. C’è
miseria, c’è violenza, c’è un abbandono terribile e inspiegato
imposto a una ragazzina nel modo peggiore possibile. Ma leggere
<i>L’amica geniale</i> impone a un certo punto di sentirsi nauseati
dal mondo, e non soltanto per Nino-omm’e’mmerda, cioè, non solo
per quello che i personaggi si fanno a vicenda, ma anche per quello
che si fanno da soli. Tocca guardarli scendere sulle proprie gambe
nelle segrete in cui si tortureranno con le proprie stesse mani,
sapere che si faranno del male perché è questo che fanno le persone
se manca loro qualcosa.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi5QEGW5Cnha2NDvwjDLdB3S0jyZxDmGpAQYsz930-Um4aNP6yKIQuajLulz0qDLsU6uvkIi0BILxLd6sqTkNsDy6pzxsgt1sHdY_C89b61HqYO09SFsEgzi7ZFT_gffE1ELD44qO6JEc3VISUW38nFvr9GD_fGLjEMIEiWgQfyJWC7Nty9DyDIPRC/s1423/L'arminuta%20-%20fungo.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1423" data-original-width="1423" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi5QEGW5Cnha2NDvwjDLdB3S0jyZxDmGpAQYsz930-Um4aNP6yKIQuajLulz0qDLsU6uvkIi0BILxLd6sqTkNsDy6pzxsgt1sHdY_C89b61HqYO09SFsEgzi7ZFT_gffE1ELD44qO6JEc3VISUW38nFvr9GD_fGLjEMIEiWgQfyJWC7Nty9DyDIPRC/s320/L'arminuta%20-%20fungo.jpeg" width="320" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">In questo romanzo, no.
Succedono cose orribili, crudeli, dolorose. Eppure quello che resta è
una speranza solida, infrangibile, un legame puro. Adriana è più
piccola di tre anni rispetto alla protagonista, ma ci mettono poco a
diventare amiche. Adriana l’accoglie senza farla sentire di troppo,
le insegna la vita a casa con una schiettezza che infrange
l’estraneità. E a un certo punto basta questo per fare una
famiglia, anche se sparuta, incompleta; non è l’unica, però. Ci
sono affetti che sopravvivono alla distanza, a una caduta sociale, a
una nuova vergogna. Mi ha fatto pensare a <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2018/10/il-vecchio-e-il-mare-di-ernest.html"><i>Il vecchio e il mare</i></a>;
una storia che sarebbe stata tragedia e nient’altro, non fosse
stato per il modo in cui il pescatore, dopo le sue disgrazie in mare,
si è affidato alla comunità, senza lasciarsi tentare dall’orgoglio
– che è una brutta e stupida bestia, perché nessuno può fare
sempre a meno dell’aiuto degli altri. Io almeno l’ho letto così.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">È una recensione breve,
questa, forse troppo breve e troppo personale perché si possa
chiamare “recensione”. Ma L’arminuta è un romanzo breve, che
volendo si legge tutto tra la mattina e la sera, e i fatti che si
susseguono nella narrazione ordinata non sono molti. Sono pochi anni
della vita di una ragazzina, con qualche evento che spicca sugli
altri, e qualche momento di scarsa importanza che però è vissuto
come importantissimo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p><span style="font-family: georgia;"> </span></p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-73117718893241179892022-03-26T09:59:00.009+01:002022-03-30T09:20:00.912+02:00La piccola conformista di Ingrid Seyman<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;">Questa recensione sarà breve.
Sarà a malapena una recensione, che stamattina ho da fare. In realtà avrei ben altro da scrivere, visto che le letture mi si stanno accumulando già finite e non trovo il tempo di parlarne. Dovrei parlare di Medea, scrivere un post su romanzi e femminismo che mi gira in testa da giorni e che ho già iniziato almeno tre volte, chiacchierare di Fabio Stassi e del suo La Fumeria. E invece parlo di questo, perché non mi so trattenere. È che
questo libro mi ha presa come non pensavo mi avrebbe presa. Non che
pensassi che non mi avrebbe presa, altrimenti l’avrei lasciato in
biblioteca, comodo sul suo scaffale Ma fino a questo punto? Da non fare quasi altro tutto il giorno, da ridere contenta e rilassata, comodissima nella conca scavatami dal romanzo, con la sua atmosfera, i suoi personaggi, la voce della protagonista che riesce chissà come a metterti <i>così </i>a tuo agio? <i>La piccola conformista </i>di Ingrid
Seyman, edito da Sellerio nel 2021 nella traduzione di Marina Di Leo.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpPJYHpRNd4SdE_bbtBldnJqTBePw-O7BKkhzElphtM4XGkuNZ8axue6l9v2HsJUN_nnlkyhgQY4PpocvySFFKQ_Rf9Xic3EAU_R_JP-qYK8PS0qnW-ajetg80LYvShelJfVjNv0PLcScWQFEvBoBkZf2vRSFeWJenb_ALKycO1re7cEy-FNNxErPQ/s1271/La%20piccola%20conformista%20in%20balcone.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1162" data-original-width="1271" height="378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpPJYHpRNd4SdE_bbtBldnJqTBePw-O7BKkhzElphtM4XGkuNZ8axue6l9v2HsJUN_nnlkyhgQY4PpocvySFFKQ_Rf9Xic3EAU_R_JP-qYK8PS0qnW-ajetg80LYvShelJfVjNv0PLcScWQFEvBoBkZf2vRSFeWJenb_ALKycO1re7cEy-FNNxErPQ/w413-h378/La%20piccola%20conformista%20in%20balcone.jpeg" width="413" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span><p></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"></p><span style="font-family: georgia;"></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Come
mi aspettavo che fosse:</b> visto che la protagonista si identifica
come una “piccola conformista”, o almeno, così viene presentata
dal titolo, mi aspettavo un atteggiamento molto più reazionario, più
duro, inflessibile. Mi aspettavo una virata verso la Thatcher, Nixon,
Reagan, che comunque gli anni in cui è ambientato sono quelli, anche
se ci troviamo in Francia, a Marsiglia – che voglio assolutamente
visitare, Marsiglia con le sue <i>banlieu</i> e i suoi colori, l’ho
solo intravvista dall’auto.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Com’è
effettivamente:</b> invece Esther, la protagonista, non è affatto
inflessibile, reazionaria in senso Thatcheriano. Apprezza l’ordine,
la calma, lo studio attento, si rilassa con la grammatica. Ma è nata
da due genitori ex-sessantottini che ancora si aggrappano – almeno,
la madre – ai vecchi ideali, trascorrono un sacco di tempo nudi,
giocano a Giorno di paga anziché a Monopoli e discutono delle
implicazioni coi bambini. Mi aspettavo una Esther insopportabile,
intoccabile dall’esterno, col cuore di ghiaccio. E invece, per
pragmatica che sia, vuole bene al fratello incasinato e alla madre
che si fa in mille.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje49D_I42tiGxIVj_9ug-rtUiNTWDFMqpwCIjArKdZV82xWeuPaU2yNZQab9Gmbc4xqx2FEpqVAQ2Y2z6F93PGLtm95iaOFbw6OIvHkkIGX-4Uf9HvPQ-TzZDnPjpF3nkpDGUH1kNxNVftU4ZEmb70XhWw6oeHlL70FczuDOofZjW2kGFjCKwmzchU/s566/La%20piccola%20conformista.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="566" data-original-width="364" height="382" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje49D_I42tiGxIVj_9ug-rtUiNTWDFMqpwCIjArKdZV82xWeuPaU2yNZQab9Gmbc4xqx2FEpqVAQ2Y2z6F93PGLtm95iaOFbw6OIvHkkIGX-4Uf9HvPQ-TzZDnPjpF3nkpDGUH1kNxNVftU4ZEmb70XhWw6oeHlL70FczuDOofZjW2kGFjCKwmzchU/w246-h382/La%20piccola%20conformista.jpg" width="246" /></a></span></span></div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Dunque,
la trama in breve, brevissimo. Allora, il romanzo, brevino, copre più
o meno tutta l’infanzia di Esther, fino ai tredici anni. La sua
vita in famiglia con tutte le idiosincrasie di una famiglia strana –
il padre che recita e si filma quando è solo in casa, in modo da
mostrare il risultato al resto della famiglia e ammorbarla con
continue domande sulla sua performance, le continue liste cantate per
mettere in ordine le cose, la fissazione per la religione ebraica del
padre che è ebreo a intermittenza, quando ne ha voglia, quando se ne
ricorda…</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">A
pensarci bene, è chiaro fin da subito che sono le fissazioni del
padre a </span><span style="font-size: medium;">incasinare la
famiglia di Esther. Beh, non è del tutto esatto, perché il
fratellino Jeremy, di tre anni più piccolo, è una piccola belva:
rompe ciò che ha intorno, rompe le ossa che ha dentro, urla, lancia,
sempre irrequieto.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">La
madre è il punto di luce del romanzo. Voglio dire, senza di lei non
sarebbe un romanzo tetro, perché la piccola conformista è vivace e
fantasiosa, non ha un buio dentro in cui trattenerti, però la madre
è proprio di quelle </span><span style="font-size: medium;">che</span><span style="font-size: medium;">-di
quelle. Gioca coi bambini, li trascina e si fa trascinare, con loro
sembra divertirsi davvero. Ed è buona, fondamentalmente buona, e non
li ostacola per instradarli nelle sue scelte. Li lascia liberi e
amati, in modo bellissimo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">(oggi
chiamo mia madre, diamine).</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIeaAJfUQJ80_II-iG6jNuU3ER9w_gMA7XDWITFnq8HUYnc-mMCr9wSqqLTi7XO3VtFczBsHIJzV_kFvD6o6ND_OJof3jYjXvPj0uCZzsTp6nIt_o93djpmLgnPhCHYaHwtJios1FuSiuy8BgW13-SfE5CrgKgPSp6BeU8by0xrlpa6nQSK0B3kXhf/s499/la%20petite%20conformiste.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="309" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIeaAJfUQJ80_II-iG6jNuU3ER9w_gMA7XDWITFnq8HUYnc-mMCr9wSqqLTi7XO3VtFczBsHIJzV_kFvD6o6ND_OJof3jYjXvPj0uCZzsTp6nIt_o93djpmLgnPhCHYaHwtJios1FuSiuy8BgW13-SfE5CrgKgPSp6BeU8by0xrlpa6nQSK0B3kXhf/s320/la%20petite%20conformiste.jpg" width="198" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"></p>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Non
posso dire molto altro senza rovinare la lettura, che è una lettura
davvero da non rovinare. È uno di quei libri che sono carezza,
solletico, gita al mare, riposo sulla sabbia, ghiacciolo alla mente.
Una lettura che “ogni tanto ci vuole”. Mi ha fatto pensare
moltissimo a </span><a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2017/06/la-petite-di-michele-halberstadt.html"><span style="font-size: medium;"><i>La
pètite</i></span></a><span style="font-size: medium;"><a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2017/06/la-petite-di-michele-halberstadt.html"> di Michèle
Halberstad</a> e a </span><a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2019/02/una-bambina-da-non-frequentare-di.html"><span style="font-size: medium;"><i>Una
bambina da non frequentare</i></span></a><span style="font-size: medium;"><a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2019/02/una-bambina-da-non-frequentare-di.html">
di Irmgard Keun</a>, entrambi adorati profondamente. Ho passato i trenta,
ma ancora vado pazza per i racconti di bambine che ce la mettono
tutta per non crescere, che scoprono fin da piccole che l’età
adulta, soprattutto per le donne, è una fregatura pazzesca da
evitare con ogni mezzo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ci
pensavo, ieri. Credo che lo chiederò ai miei amici in questi giorni:
la paura di crescere, il ribrezzo per l’età adulta e tutto quello
che comporta, sono cose che perseguitano anche i maschi? Me lo chiedo
perché lo leggo spesso, di ragazzine che vorrebbero poter
interrompere a comando la pubertà. Lo stesso valeva per Pectrude, in
<a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2022/03/piccoli-scorci-di-libri-69.html"><i>Dizionario dei nomi propri</i></a>. Non mi viene in mente un’occorrenza al
maschile, ma può anche darsi che dipenda da una sorta di pudore a
parlarne, a prendere in considerazione il senso di disagio e a
proporne una soluzione semplice come “Non voglio davvero crescere,
fermate tutto!”.</span></span></p><p><span style="font-family: georgia;"> </span></p><p><span style="font-family: georgia;"> </span></p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-33512137904355562082022-03-21T09:27:00.000+01:002022-03-21T09:27:10.512+01:00Piccoli scorci di libri #69<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;"> <b>Una frase, un rigo appena
di Manuel Puig – traduzione di Angelo Morino (Sellerio, 1996)</b></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;"><b> </b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh81C3bj-Z6TN5GBzppAktWhGO4SVjgXoZJH0kpuHEas6L4lPBhdEwKCmVpAKoEHgJwwKQ-ZAAV7xY45LSse9saCXMdBDoiJ2FLf5yWQqzzOC3vLoRTCHI1FJFHdv7XgrjqzfPFr2bFrtsLhjO3CzsUdUj-C-CX_2-lIVhWd67Rz86At_qhYoicCoql=s313" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="313" data-original-width="215" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh81C3bj-Z6TN5GBzppAktWhGO4SVjgXoZJH0kpuHEas6L4lPBhdEwKCmVpAKoEHgJwwKQ-ZAAV7xY45LSse9saCXMdBDoiJ2FLf5yWQqzzOC3vLoRTCHI1FJFHdv7XgrjqzfPFr2bFrtsLhjO3CzsUdUj-C-CX_2-lIVhWd67Rz86At_qhYoicCoql" width="215" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Di
Manuel Puig mi sono innamorata follemente con <i>Il bacio della donna
ragno</i>, un’opera crudele e meravigliosa incentrata sulla
coabitazione forzata di due carcerati nella stessa cella, nel rapporto che
poco a poco li lega, mentre in sottofondo rombano i morti e la
resistenza al regime argentino.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Una
frase, un rigo appena</i> è diverso. Mi verrebbe da dire che è
molto diverso, perché non soffre dello stesso terrore – la
tortura, la morte – ma il dolore che contiene non è poi così
lontano, né meno intenso. Muore un uomo, Juan Carlos Etchepare, e
leggiamo il suo epitaffio. Leggiamo poi le lettere che una donna
spedisce alla madre del defunto, sempre più sconnesse e sofferenti,
e poi torniamo indietro, nel passato di Juan Carlos, scopriamo chi è
questa donna, chi sono le altre donne. Una vita compressa in meno di
200 pagine.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Come
in <i>Il bacio della donna ragno</i>, anche qui Puig si diverte,
scombina, fa dell’opera il suo gioco. Mescola le forme – prima
epistolare, poi gli appunti sull’agenda di Juan Carlos, poi passa a
una narrazione piana – e sbugiarda lo stesso sottotitolo, “Romanzo
d’appendice” – perché i romanzi di appendice, o <i>feuilleton</i>,
sono quelli che venivano pubblicati a puntate in fondo alle riviste
nell’Ottocento, ed erano considerati meno letterari, più volgari,
perché dovevano agganciare il pubblico uscita dopo uscita. Non credo
che il sottotitolo sia stato usato qui con ironia, per sfregiare i
veri romanzi d’appendice. Lo vedo, personalmente e per quel poco
che posso saperne, più come una specie di avviso, un gesto per
accomodarsi meglio in mezzo a una produzione letteraria che ha meno
pretese, perché la trama in sé potrebbe trasformarsi, nelle mani di
un altro narratore, in materiale da soap opera – come del resto si
potrebbe dire dei romanzi di Francis Scott Fitzgerald e Richard
Yates. Si parla di amore, di tradimenti, di colpe, di malattia, di
morte. Di amore, soprattutto. E dico soprattutto perché sta alla
base di tutto il resto.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;"><b>Dizionario
dei nomi propri di Amélie Nothomb – traduzione di Monica Capuani
(Voland, 2003)</b></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;"><b> </b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg4DN_lTdOBEl5z6f4hm5cOK1XyBEnzArRPxOVD-FJnu4GH8Kf-Fx39llevE9lNjfts7SKm0x0SwAfIVFmizlY4rPIQOKhVCkqcylcwhl3g24tx8gtpQ_pVlBoTaT4LM4CqCoPT3OXtNTIXsw_LXooFXA7P9DY22wDIZaom4xPEbufWT_hhz26AEVs2=s827" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="585" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg4DN_lTdOBEl5z6f4hm5cOK1XyBEnzArRPxOVD-FJnu4GH8Kf-Fx39llevE9lNjfts7SKm0x0SwAfIVFmizlY4rPIQOKhVCkqcylcwhl3g24tx8gtpQ_pVlBoTaT4LM4CqCoPT3OXtNTIXsw_LXooFXA7P9DY22wDIZaom4xPEbufWT_hhz26AEVs2=s320" width="226" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Credo
che finora questo sia il romanzo di Amélie Nothomb che mi è piaciuto di più.
Non ne ho letti molti, e chissà perché, per quanto mi piacciano,
finisco immancabilmente per dimenticarne la trama. Non in questo caso
– forse, credo, spero – perché è una trama semplice,
dall’inizio favolistico alla maniera delle versioni originali, e
più cruente, delle fiabe. Un ragazzo e una ragazza si sposano
scioccamente, lei impazzisce in silenzio, e per evitare che la
mediocrità di lui si infonda nella bambina, lo ammazza. La bambina
andrà a vivere con la zia, sorella della madre, che la adora,
trovandola splendida, eccezionale, e la fa vivere come una
principessa.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">È
una storia che prende diverse deviazioni, in cui un evento
rivoluziona tutto il resto. È naturale, perché dopotutto è la
storia di Plectrude, questa bambina eccezionale che diventa una
ragazza eccezionale, e basta poco per sconvolgere una vita giovane,
che deve ancora trovarsi. Plectrude si trova e si perde, e a seconda
dei casi trova e perde qualcos’altro – sono un po’ criptica, ma
davvero non voglio rovinare nulla di questo libro.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">La
Nothomb scrive proprio come se raccontasse una favola, anche nei
momenti più crudi e stentati. Ci sono dei riferimenti, dei punti
chiave, situazioni e avvenimenti che si possono ricollegare a
tutt’altro tipo di narrazione, ma coglierli non è necessario:
possono esserci o non esserci, la sostanza non cambia, e la sostanza
è quella di un racconto crudele e inquietantemente pieno di speranza
– non so ancora cosa pensare del finale, che tronca profondamente
con tutto quello che viene prima, affonda in un genere che-no, non lo
dico, però è davvero strano, e ancora non so decidere se mi sia
piaciuto o meno.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-28404015796827225772022-03-14T12:39:00.002+01:002022-03-14T12:42:47.859+01:00La tua bellezza di Sahar Mustafah<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;"><i>La tua bellezza </i>di Sahar
Mustafah, edito da marcos y marcos nel 2020 nella traduzione di
Francesca Conte, è stata una lettura inaspettatamente veloce,
scorrevole al punto da definirla leggera, anche se la trama non ha
molto di leggero, considerate le tematiche affrontate, e me lo sono
bevuto in due giorni, forse tre, con tutte le sue trecentocinquanta e
passa pagine.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Come credevo che fosse: </b></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">non
me ne ero fatta un’idea granché precisa, anche se ne avevo sentito
parlare. Sapevo che sarebbe stato intenso, immaginavo un profondo
impatto emotiv</span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">o,
e che avrebbe aggiunto qualcosa a quel poco che conosco dell’Islam
non tanto come religione, bensì come viene vissuto da coloro che
credono, elemento plasmatore della quotidianità che viene a sua
volta riplasmato dal singolo, perché si aggiusti in un sistema di
valori e credenze che </span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">non
può che essere</span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">
personale.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Come è effettivamente: </b></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">una
volta tanto, posso dire di averci preso abbastanza, </span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">ma
mi chiedo anche se non sia anche questa una forma blanda e
inoffensiva di pregiudizio. Voglio dire, solo perché l’autrice ha
un nome arabo deve per forza scrivere di Islam? C’è da dire che
per quello che ho letto finora – che non è molto – è quasi una
regola, anche quando si tratta di romanzi scritti da autori agnostici,
come mi pare sia Amara Lakhous. Il fatto è che quando si racconta di
musulmani che vivono in occidente, non si può non parlare di islamofobia che, se non è
proprio imperante, è quantomeno estremamente vocale e </span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">apologetica.
C’è un disagio che è necessario tradurre per noialtri, il bisogno
di chiarire un malinteso sapendo che non verrà chiarito, ma ci si prova lo
stesso.</span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">
</span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Sahar
Mustafah parla dell’Islam così come lo vive la protagonista del
romanzo, Afaf, dopo che la crisi personale del padre l’ha portato ad
avvicinarsi alla religione. Ignoravo quale sarebbe stata
l’ambientazione, gli USA degli anni ‘80 fino quasi al nostro
presente, che avrei letto dell’impatto dell’11 settembre sulla
vita degli emigrati mediorientali e nordafricani, identificati da
quello che non so definire se non come “l’esercito non ufficiale
degli emeriti stronzi” col terrorismo.</span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;"> </span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjJwao1g3evHvdDTkVFcFwQE1SHgfM_84WfVNiju0B4YdSZbhZzxvlYr4S2D49uyLJEXykadRC-VH9agv_IJJNYU3kuleh7AaA5PNKg3FCXaXmIvDJzz1SC7F1Xw8aNzNfqIZ2hntJuqlTMebuA1TRSdrEjFeZtSnwVjNwBGgMMUhuEx_3wdC0Do1zp=s865" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="865" data-original-width="500" height="534" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjJwao1g3evHvdDTkVFcFwQE1SHgfM_84WfVNiju0B4YdSZbhZzxvlYr4S2D49uyLJEXykadRC-VH9agv_IJJNYU3kuleh7AaA5PNKg3FCXaXmIvDJzz1SC7F1Xw8aNzNfqIZ2hntJuqlTMebuA1TRSdrEjFeZtSnwVjNwBGgMMUhuEx_3wdC0Do1zp=w309-h534" width="309" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">L</span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">a
trama si riassume in poche righe: il romanzo è scritto in terza
persona, la voce narrante alterna brevi capitoli nel presente alla
narrazione più corposa della vita di Afaf, dall’infanzia
all’adolescenza, e poi nell’età adulta. Iniziamo con Afaf alle prese col suo ruolo di preside in un istituto femminile islamico,
poi leggiamo di quando era piccola, della sua famiglia un po’
storta, il matrimonio dei genitori che traballa, Afaf che si muove in
casa come in punta di piedi, impegnata a distrarre il fratellino perché non rompa le scatole. La
madre è sempre tesa, costretta a vivere in un piccolo appartamentino
a Chicago quando non vorrebbe altro che tornarsene in Palestina. Si
delineano presto due tragedie, nel passato e nel presente: la scomparsa di
Nada, la sorella maggiore di Afaf, e l’irruzione nella scuola di un
suprematista bianco armato.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Mentre
scrivo e cancello, scrivo e cancello, mi accorgo che avrei dovuto
scrivere questa recensione prima, a romanzo appena finito, oppure tra
qualche giorno, per lasciare maturare elucubrazioni che sono ancora
vaghe, ma il prestito in biblioteca è già scaduto e tocca
restituirlo. Quindi, vediamo.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Ci
sono due tematiche molto importanti: la prima è il costante
contrasto vissuto da Afaf, generazionale in relazione ai genitori,
culturale a contatto col mondo fuori dalla sua casa. Si sente
americana, per lei la Palestina è poco più che un racconto, ma a
scuola è la bambina, e poi la ragazzina, musulmana, e i suoi
compagni la vedono dall’altro lato di una linea di demarcazione che
lei avverte come impropria, estranea. Buona parte della sua gioventù
è vissuta in preda a una sorta di crisi identitaria che la fa
sentire fuori posto in qualunque contesto, che sia quello dei
coetanei musulmani, </span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">il
cui rapporto più stretto, “risolto”, con la fede le fa sentire
distanti, e con quello dei bianchi, che rifiutano aprioristicamente
di conoscerla per quella che è, dando per scontata un’invalicabile estraneità
culturale. Col passare del tempo, il suo rapporto col mondo cambia –
e ci mancherebbe altro. Cambiano i genitori, e la relazione che ha
con loro si aggiusta attorno a nuovi paradigmi; il suo rapporto con
l’Islam, e col fratello minore; l’idea che ha di sé muta, si
assesta, si rafforza col tempo.</span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;"> </span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjqPfA4Y_LMtP3igUP0tgWxOBh9ggZp7EGnVL5LYRaJ9abmdbvUHOp1ZfRUKQdMfl-DPWPx09m0vTd9o_T5e7ZcCQaVG9xeRaCvTUOCycbJldVYD9pkFBuIquZ25EwNjXhz3WAZoTcL7lx4ZFzOnMPe8YweeB0FOIWkOcejtpAWwckjNOG2rU0bbYl3=s475" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="475" data-original-width="310" height="381" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjqPfA4Y_LMtP3igUP0tgWxOBh9ggZp7EGnVL5LYRaJ9abmdbvUHOp1ZfRUKQdMfl-DPWPx09m0vTd9o_T5e7ZcCQaVG9xeRaCvTUOCycbJldVYD9pkFBuIquZ25EwNjXhz3WAZoTcL7lx4ZFzOnMPe8YweeB0FOIWkOcejtpAWwckjNOG2rU0bbYl3=w249-h381" width="249" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Un
pensiero che ha accompagnato buona parte della lettura è: quanto ci
vorrà perché elementi della cultura genericamente definibile come
araba vengano impastati nel nostro calderone culturale? Perché
iniziamo a usare alternativamente </span></span><span style="font-size: medium;"><i><span style="font-weight: normal;">daje</span></i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">
e </span></span><span style="font-size: medium;"><i><span style="font-weight: normal;">yalla</span></i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">,
perché il nostro vestiario si innesti di colori, accostamenti, forme
altre? E beninteso, senza che si tratti di quell’indiscriminato
furto di idee che si chiama <a href="https://www.iltascabile.com/societa/appropriazione-culturale/">appropriazione culturale</a>, parlo di un
processo naturale, di ispirazioni sensoriali, di abitudine
all’ascolto di un’altra parlata, di adeguamento a un gusto
diverso, di quello che succede quando si viene a contatto con
qualcosa che è altro, e di conseguenza (tendenzialmente)
interessante. Me lo sono chiesto perché mio fratello mi ha mandato
una foto del suo pane fatto in casa, e visto che </span></span><span style="font-size: medium;"><i><span style="font-weight: normal;">La
tua bellezza</span></i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">
riporta spesso terminologie arabe, mi è venuto d’istinto dirgli
</span></span><span style="font-size: medium;"><i><span style="font-weight: normal;">Inshallah</span></i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">,
per dirgli che speravo venisse bene. Ed è una cosa minuscola, ma mi sono fatta domande più grandi, cioè quand'è che l'Occidente smetterà di sentirsi minacciato da OMMIODDIO UN'ALTRA CULTURA CORRIAMO AI RIPARI DOBBIAMO DIFENDERE LA POLENTA, quand'è che potremo finalmente- Ok, </span></span></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">sto trasformando la recensione in un pippone lapalissiano-moralista di quelli che mi fanno sentire la ragazza che sale sul palco alla fine di <i>Mean Girls</i>, quindi direi che la pianto.</span></span></span><span style="font-family: georgia;"></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Chiudo </span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">accennando brevemente alle piccole cose che mi hanno fatto storcere
il naso: come vengono affrontate un paio di chiusure, risoluzioni
</span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">che
mi sono sembrate troppo facili. In un paio di punti di crisi, ho
avuto la sensazione che la scena si facesse più vaga, affrontata in
modo meno personale, come se la questione fosse più collettiva che
privata, come se i pesonaggi che vi prendevano parte si fossero fatti d'un tratto meno loro stessi e più "come ci si comporta/cosa si dice in una data situazione". Non voglio dirne troppo, soprattutto perché è una
considerazione mia e non un dato oggettivo. È uno di quei casi in
cui sento tutta l’impronta del mio zampino, che è diverso da tutti
gli altri zampini.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">In
ogni caso, è un romanzo che mi sento di consigliare parecchio, non
tanto per le tematiche, ma per come mi ha trascinata via in un
periodo di OMMIODDIO fatto di scadenze ravvicinate e incertezze
amletiche. Ne avevo bisogno.</span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;"> </span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-28924205468211965452022-02-24T08:48:00.000+01:002022-02-24T08:48:52.335+01:00Crocevia di punti morti di Matteo Grilli<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;"><i>Crocevia di punti morti</i>
di Matteo Grilli, uscito per effequ nel 2020. L’ho preso perché
non ho ricevuto neanche un libro a Natale, quindi me ne sono regalati
una manciata da sola. Ero indecisissima tra <i>Crocevia</i> e <i>Io
sarò il rovo</i> di Francesca Matteoni, sempre effequ. Ha vinto
<i>Crocevia</i> perché <a href="https://onlyapapermoonweb.wordpress.com/2022/02/09/5736/">Diletta</a> me ne ha parlato un sacco bene, e
quel bene mi è rimasto in testa.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhHEJbg8ZhDrkGIjD0vMuyA-EFEx3ymy2_GWaiZo3JKTNzbgx6nNxYqtpPmDBUqbvHGsypxkNvfUtxvPe5iz1ZefHVXcG5ZttwUruTDQWhsrgweVjIH5fwAwmW3Wf_sc442hqfw5StQTszRyW1Mp0AvQLpxjA79Y8oRgLRB4VWVJE0ARs3twDlI8HD1=s2244" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2244" data-original-width="1772" height="393" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhHEJbg8ZhDrkGIjD0vMuyA-EFEx3ymy2_GWaiZo3JKTNzbgx6nNxYqtpPmDBUqbvHGsypxkNvfUtxvPe5iz1ZefHVXcG5ZttwUruTDQWhsrgweVjIH5fwAwmW3Wf_sc442hqfw5StQTszRyW1Mp0AvQLpxjA79Y8oRgLRB4VWVJE0ARs3twDlI8HD1=w311-h393" width="311" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Come credevo che fosse:</b>
una storia profonda, amara, agreste, con un nonno saggio che ti parla per
obliquità, ginocchia sbucciate, l’orrore che risale da chissà
quale anfratto per lasciarsi sconfiggere.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Com’è effettivamente:</b>
TUTTA UN’ALTRA COSA NON AVEVO CAPITO NIENTE NON CREDO DI ESSERMI
MAI SBAGLIATA TANTO SU UN LIBRO-probabilmente invece mi è capitato
un sacco di volte, ahehm. Recupero il minuscolo e la punteggiatura e
vedo di parlarne.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Crocevia </i>è un viaggio
doloroso, sbagliato, stridente. Nessuno di questi termini è da
intendersi come letterale. <i>Crocevia </i>è un disagio costante, è un non
essere a posto, perché hai assorbito qualcosa che non è
semplicemente <i>male</i>, perché il male tutto sommato è semplice,
è piuttosto qualcosa di inconcepibile che ti spinge più lontano di
quanto tu voglia andare e non smette di condizionarti e corroderti. È
non avere risposte né domande e cercare di avere una vita normale
senza capire perché proprio non funzioni.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Crocevia</i> presenta
diversi personaggi principali ugualmente danneggiati: prima di tutto
c’è una bestia strana, un’istanza assurda partorita dai sogni di
un drago che abita sottoterra, al Pozzo, vicino al cimitero. Si fa
chiamare K, ha le scaglie, puzza, parla coi morti e ruba loro i
vestiti. I suoi capitoli sono fragorosi: in prima persona, poca
punteggiatura, flussi di pensieri fitti di strazio e bestemmie.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Poi ci sono i tre disgraziati:
Massimo, Celeste (mentre leggevo ero convinta che il nome di Celeste
fosse stato pescato da un <a href="https://en.wikipedia.org/wiki/Celeste_%28video_game%29">videogioco indie</a> che mescola scalata e
salute mentale) e Leonardo. L’unica cosa che hanno in comune è che
sono nati e cresciuti nello stesso paesino di provincia, nel Pozzo,
nelle vicinanze di un qualcosa che li ha sentiti e cambiati,
un’influenza dalla quale sono tutti fuggiti alla fine delle
superiori. Nessuno di loro sta bene, anche se stanno male in modo
diverso: Massimo si trova come intrappolato nella sua vita, depresso
e incapace di smuoversi; Celeste invece non fa che muoversi, sempre
tesa tra il farsi del male e farne agli altri; Leonardo è una
creatura forse ancora più enigmatica di K, che quantomeno è il
sogno di un incubo, mentre Leonardo no, Leonardo è fatto di carne e
sangue mortali e deperibili quanto quelli di chiunque altro, eppure è
come se fosse già passato attraverso mille aldilà. È una questione
di caratterizzazione, non di trama. Mettiamola così: Leonardo è
il tipo di persona che, se decidi di seguirlo, anche se non avrà
alcuna idea di dove o perché stia andando, ti porterà dalla parte
sbagliata del mondo. Meglio di così non lo so spiegare.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">A giudicare da quanto ho
scritto finora, si potrebbe pensare che <i>Crocevia</i> sia un
romanzo di lettura difficile da guadare, da “il lettore si adeguerà
ai miei incomprensibili virtuosismi”. Ma gli unici punti potenzialmente un po’
ostici sono quelli in cui è K a parlare, e non hanno dato fastidio neanche a me, che il flusso di pensiero lo sopporto poco. Per il resto, i personaggi
si lasciano seguire senza problemi, in capitoli ordinati in terza
persona in cui fanno quello che fanno, perlopiù senza alcuna
saggezza – no, non è vero, Massimo tutto sommato ci prova, a
vivere una vita normale, ma c’è qualcosa che ha lasciato indietro
e a una certa lo fa smattare. Non è uno spoiler: è chiaro
dall’inizio che dentro di lui c’è qualcosa che non aspetta
altro.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Non voglio dire altro, per non
rovinarlo. È un libro strano, fieramente disturbante, in cui una
manciata monca di umani imperfetti si avvicina a qualcosa di eterno e
impossibile; un libro su rimpianti, rimorsi, colpe, fughe incomplete.
È anche uno di quei romanzi – l’avevo detto pure per <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2022/01/finalmente-e-troppo-tardi-di-miki.html"><i>Finalmente
è troppo tardi</i> di Miki Fossati</a> – che mi fa rallegrare della
letteratura italiana contemporanea, così più libera e strafottente
rispetto a trame, registri, ispirazioni. La letteratura che fa il
cazzo che le pare – è una cosa bellissima.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-size: small;">(sì, è vero, lo so che pure
Tommaso Landolfi e Michele Mari sono noti per fare esattamente quello
che vogliono con la materia scritta, ma quando parlo di “letteratura”
in senso generalizzato, intendo riferirmi a una tendenza, e la
tendenza è stata per lungo tempo quella dei film di
Muccino/Avati/Sorrentino, con qualche variazione. Anche questa è
ovviamente una generalizzazione).</span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-size: small;"> </span></p>
<span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-70855800385153582162022-02-17T11:50:00.002+01:002022-02-17T14:19:58.559+01:00Oblomov di Ivan Gončarov<p align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Oblomov</i> di Ivan</span><span style="font-size: medium;"> Gončarov</span><span style="font-size: medium;"> (1812-1891), tradotto da Ettore Lo Gatto per Einaudi, e da
me pescato in biblioteca con un certo entusiasmo, senza che mi
venisse da leggerne la trama, perché mi era capitato davanti chissà
quante volte, e chissà quante volte l’avevo lasciato stare,
posticipandolo più che ignorandolo, e in un certo senso lo sentivo
già familiare.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Come credevo che fosse:
</b><i>Oblomov</i> è un nome strano, abbastanza da vantare un vago
sapore esoterico. Non leggo molta letteratura russa – scusami,
Fedor, non ci siamo ancora trovati – e finisco sempre per collegare
gli autori russofoni a Michail Bulgakov, al suo <i>Il maestro e
Margherita</i>, dunque a una sorta di demonologia disperata, critica,
paradossale. Mi credevo che Oblomov fosse il nome di un demone, di un
diavolo che avesse messo gli occhi sulla sorte di un disgraziato.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Come è effettivamente:
</b>ovviamente, e credo possa dirlo chiunque abbia un minimo di
infarinatura rispetto alla letteratura russa, mi sbagliavo di grosso.
Ci ha pensato la prefazione di Manganelli a farmi presente che</span><span style="font-size: medium;"> Gončarov</span><span style="font-size: medium;"> era un fiero realista, e che di esoterico non avrei trovato
nulla. La cosa mi ha un po’ smontata, ma non al punto di non dare
seguito alla lettura, e meno male, perché si tratta comunque di un
discreto mattone, e in questo periodo ho così poco tempo da dedicare
alla lettura di piacere che finisco per scartare romanzi sopra una
certa soglia di pagine – chi ha tempo per i mattoni?, accidenti.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.6cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgdGyrmrZkHJeDNTKcTcPD24UX5vrSjY3z5Al3lW6SojN2F8iTa9MthfF6MsHEGGjEbxjGHx0pmZhFiTGuhcu5dt4giyKcr20bBdrO3HB0ffh-ktwCXMjyTsykcyfHH09WgZA4ehPYjWcge2i220PbQENQc5_FD8Yjq19bLmZug4nrW_VWT1LoiNql9=s871" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="871" data-original-width="536" height="434" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgdGyrmrZkHJeDNTKcTcPD24UX5vrSjY3z5Al3lW6SojN2F8iTa9MthfF6MsHEGGjEbxjGHx0pmZhFiTGuhcu5dt4giyKcr20bBdrO3HB0ffh-ktwCXMjyTsykcyfHH09WgZA4ehPYjWcge2i220PbQENQc5_FD8Yjq19bLmZug4nrW_VWT1LoiNql9=w267-h434" width="267" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span>
<p></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Oblomov</i> però mi ha
presa subito: galeotta è stata la prosa – e tecnicamente pure chi
la scrisse, tanto per concludere la citazione – e pagina dopo
pagina mi sono affezionata prima a Il’jà Oblomov, il protagonista,
poi al suo sudicio servitore Zachar, e in qualche misura al migliore
amico Stolz, nonostante le nostre divergenze sulla visione della
vita. Perché, premetto, io sto con Oblomov quando dice che “La
vita è poesia, gli uomini hanno un bel contraffarla!”, mentre
Stolz è tutto un “FATTURAREEE” che manco Beppe Sala in zona
rossa.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Mi è stato detto da più
parti di prepararmi ad affondare nella mollezza di Oblomov, che dalle
prime pagine alle ultime sarebbe successo poco e nulla, cambiato
ancora meno. E su questo sono in totale disaccordo: succedono un
sacco di cose, soprattutto dentro Oblomov, ma anche al di fuori, è
un continuo sentirsi assalire dal mondo e cercare di fuggirvi,
raccogliere coraggio, tentare, fare fronte a nuovi ostacoli – che
magari ci si è pure dovuti creare – e così via. Gli occhi di
Oblomov, poi, sono quelli di qualcuno che non ha mai vissuto
pienamente, non è mai stato preda di passioni che non potesse
esorcizzare lanciando due urla arrabbiate a Zachar, quindi tutto ciò
che lo vede protagonista è fresco, emotivamente soverchiante,
enorme. Ma che ne sanno le persone sane, mi è venuto da pensare, chi
non soffre di Oblomovismo perché coi suoi occhi vede il mondo
esattamente come gli viene raccontato, e non è preda di dubbi né su
quello né su se stess*, gli basta muoversi per apprezzare un
cambiamento, mentre Oblomov-, ecco, Oblomov è un’altra storia.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ed è vero che è una storia
che, senza gli ostacoli che ci mette lo stesso Oblomov, si potrebbe
raccontare tutta in poche righe. C’era una volta il possidente di
Oblomovka, ultimo rampollo di una famiglia di possidenti scaduti poco
a poco in una dignitosa ma ancora sostenibile rovina. Sta a
Pietroburgo, in città, in un appartamento sporco che divide soltanto
col suo servo fedele, Zachar, goffo, bizzoso e risolutamente
antiquato. Oblomov ha poco più di trent’anni, e non esce mai di
casa, se può evitarlo. Gli piace dormire, riposare, lasciarsi andare
al pensiero di come vorrebbe restaurare la tenuta di Oblomovka senza
mettere in atto nulla. Gli arrivano due lettere, che gli risultano
ugualmente spaventose: il padrone di casa intende sfrattarlo – e
Oblomov non riesce a immaginare nulla di più doloroso e
traumatizzante di un trasloco – e l’amministratore di Oblomovka
gli manderà duemila copeche in meno, per via del cattivo raccolto e
della fuga di alcuni contadini.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Si avvicendano per le stanze
di Oblomov diversi figuri più o meno loschi, alcuni a chiedergli
cortesemente di unirsi a loro per pranzo, altri per imporre la loro
presenza e spillargli denaro. Capita anche Stolz, l’amico di una
vita, contrario a lui in (quasi) tutto – e dico “quasi” perché
sono opposti nel carattere, ma si possono definire allo stesso grado
brave persone, solo estremamente diverse – sempre in moto, incapace
di ritagliarsi un momento libero, perché per lui la libertà si
esprime nel lavoro, nell’eterno miglioramento di sé. Non c’è
nulla di contemplativo in Stolz: è il tipo di persona che legge per
imparare, e non per diletto – e di per sé non c’è nulla di
male. Mi pento un po’ di averlo accostato a Sala: Stolz è fatto
come è fatto, e non fa danno a nessuno.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Cosa succede, da qui in poi?
Oblomov viene scosso a forza dalla sua routine. Per volere di Stolz
inizia a frequentare la società. Non lo sa, ma l’amico l’ha
affidato alle attenzioni della giovane Ol’ga Ilyinskaya, incapace
di prevedere che la stessa Ol’ga sarebbe rimasta colpita, perfino
stregata, da Oblomov. E così la trama va avanti, senza forzature,
con le sole stagnazioni che sono dovute, considerata la natura del
protagonista. Le cose cambiano, si muovono, chi le ferma? La vita
succede.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Non dirò altro sulla sorte di
Oblomov, su quella di Zachar, Ol’ga e Stolz, ma ci tengo a dire
ancora due parole sul personaggio. C’è qualcosa di estremamente
puro, perfino tenero, in Oblomov, caricaturale nelle prime pagine,
commovente da quando inizia a farsi strada in lui un’altra vita.
Capiamo il suo fascino come l’ha compreso Stolz, che ha difatti
aiutato Ol’ga a comprenderlo a sua volta. C’è qualcosa di antico
nel suo atteggiamento, di tristemente perduto. Potrebbe essere
saggio, pieno di buon senso, se non fosse estremizzato e piagato
dalla paura di non riuscire a influire nel mondo. D’altro canto,
Oblomov ha ragione su se stesso. Questo bisogna concederglielo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">È un libro che resta.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">E grazie tante, è un
classico.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"></span></p><p><span style="font-family: georgia;"> </span></p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-48532677840557505612022-02-05T16:30:00.002+01:002022-02-05T16:34:20.642+01:00Piccoli scorci di libri brevissimi #68 <p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"><b>Uno su infinito (racconto
orale) di Cristò – Terrarossa edizioni, 2021</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhKbZdafbkaCltdD_GO1LSyLzWEkzRWQog261UkoqgdI0rOwhQXAhRcvK8AT-fEIGRgVYorE4DAmRyM1Ux2XnooPQ0QhOJWCc8LdvF1sEkUvrTBXWbpT8HlT7p30P4fkEdet2oBurjrCBuwcy8ZryRBPrMB25yfDgcVNKexkB9yXviCyERyymj7BHor=s2362" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2362" data-original-width="1594" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhKbZdafbkaCltdD_GO1LSyLzWEkzRWQog261UkoqgdI0rOwhQXAhRcvK8AT-fEIGRgVYorE4DAmRyM1Ux2XnooPQ0QhOJWCc8LdvF1sEkUvrTBXWbpT8HlT7p30P4fkEdet2oBurjrCBuwcy8ZryRBPrMB25yfDgcVNKexkB9yXviCyERyymj7BHor=s320" width="216" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Uno su infinito</i> è
l’ultima uscita – dico “ultima uscita” perché è più un
racconto lungo che un romanzo – di uno dei miei autori italiani
preferiti, di cui già avevo grandemente apprezzato <a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2018/05/restiamo-cosi-quando-ve-ne-andate-di.html"><i>Restiamo così
quando ve ne andate</i></a>, <a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2019/11/la-meravigliosa-lampada-di-paolo-lunare.html"><i>La meravigliosa lampada di Paolo Lunare</i></a>
e <a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2018/11/la-carne-di-cristo-e-il-suo-mondo-fermo.html"><i>La carne</i></a>, uscito prima con Intermezzi e ripreso di recente
da Neo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Si tratta di un’opera
corale, in cui ogni voce offre una diversa prospettiva rispetto al
tema centrale del racconto: la nascita, e l’incredibile successo,
di una lotteria assurda, impossibile: ogni settimana viene estratto
un numero da uno a infinito attraverso un sistema sicuro e misterioso
che l’ideatore della lotteria si rifiuta di rivelare a chicchessia.
Se volessimo trovare un protagonista, sarebbe lui, Bruno Marinetti,
perché è la sua volontà a mettere in moto la storia, e sta
soltanto a lui risolvere il mistero per il lettore. Quello però che
lo fa spiccare tra gli altri – il conduttore, ad esempio,
dell’edizione italiana della lotteria, o il primo produttore, cui
viene riservata una certa attenzione – è il punto emotivo e
ideologico, sia umano che politico. Ecco, forse <i>Uno su infinito</i>
è l’opera di Cristò che ho trovato più politica. Il che si può
giudicare in positivo o in negativo, a seconda dei propri gusti. Io
sono cresciuta a pane e Benni, quindi per me è l’uvetta nel
panettone – di cui sono una convinta sostenitrice.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"><b>Pupille di Luigi Musolino –
Zona 42, 2021</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj2926rjYArshxiEv4r-5mdpEq1QM_t9NRAq0t2uPDbFyW-6BIsRuD-xMac5cribVzf8Ngvsl8bv3Xt-o5oYRqeB4IIL9M5_z2IldI_wVbmej9ImzaeD0PYx-cimb1YN_Uc5i3WCssoIBgI0cvhPpgqpmp97_gzwy3rZH-tb3uyWgUTD0QB16IslBX6=s499" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="353" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj2926rjYArshxiEv4r-5mdpEq1QM_t9NRAq0t2uPDbFyW-6BIsRuD-xMac5cribVzf8Ngvsl8bv3Xt-o5oYRqeB4IIL9M5_z2IldI_wVbmej9ImzaeD0PYx-cimb1YN_Uc5i3WCssoIBgI0cvhPpgqpmp97_gzwy3rZH-tb3uyWgUTD0QB16IslBX6=s320" width="226" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Quando è nata Zona 42, ormai
MIO DIO DIECI ANNI FA SONO PRATICAMENTE DIECI ANNI FA MIO DIO IL MIO TEMPO LA
MIA VITA-dicevo, ormai dieci anni fa (vedo l’abisso) l’immagine
proiettata dalla casa editrice era l'espressione di una nicchia di
fantascienza hard-core, improntata a svecchiare l’idea che si aveva
del genere fino a qualche anno fa – e personalmente il cambiamento
di rotta lo associo grandemente proprio a Zona 42. “Editori di
fantascienza e altre meraviglie”, ma quelle “altre meraviglie”
erano un aspetto marginale rispetto alla science fiction. Ecco, da
allora sono cambiate tante cose, e una di queste è l’affermazione
delle altre meraviglie nel catalogo della casa editrice. Nel caso di
<i>Pupille</i>, si tratta di un horror con tinte weird, di una
lettura oscura e disturbante, in cui l’elemento malvagio resta
obliquo, inconosciuto.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ci troviamo a Idrasca, in un
paesino della bassa piemontese. Una creatura antica, che forse
chiamare creatura è già un azzardo, perché dà un’idea troppo
definita, e ne ridimensiona la portata, abita nel magazzino di una
scuola elementare. Ha scritto un libro in cui ha riportato gli orrori
del mondo, e chiama a sé i bambini per poterglieli raccontare.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Va da sé, esporre dei bambini
delle elementari al male puro – no, non è proprio così, “male puro” è
una semplificazione: togliere ai bambini il filtro per permettere che
i mali del mondo possano raggiungerli prima che siano pronti ad
affrontarli – provoca in loro degli attacchi, delle crisi, delle
manifestazioni quasi sataniche, nel senso “L’esorcista” del
termine, che i genitori si confidano, spaventati. E così via, la
trama prosegue verso una conclusione su cui non dirò nulla perché è
un attimo fare spoiler.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Pupille</i> è un racconto
dell’orrore che ho trovato molto classico, di ispirazione
Lovecraftiana. I personaggi, perlopiù, mi sono rimasti piuttosto
indifferenti, e non credo di aver provato particolare simpatia per
nessuno di loro, ma l’ho trovato molto più digeribile di
Lovecraft, che non riesco proprio a leggere. Anche i personaggi di
<a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/11/ira-levin-lorrore-dal-satanismo.html"><i>Rosemary’s baby</i></a>, del resto, sono analogamente fiacchi, poco
interessanti. Credo – e dico “credo” perché non sono proprio
un’esperta – che il genere horror si indirizzi spesso su questo
tipo di caratterizzazione, forse perché rappresenta più
realisticamente gli sviluppi spaventosi di una situazione
impossibile, o per dare maggior risalto all’impossibile stesso, o
magari per smussare le unghie ai personaggi, facendone prede più
facili.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"><b>Murena di Diletta Crudeli –
Hypnos, 2022</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi8zJwbcHayBmU-tzYoUGbtaCcB_5kjJKGhFu3Y9TmORB-WWDdn5YTBA6Fe90zQ7vPA_m7Ard9z9adBBmMmQkvOcxqV602V32zl_sDqqRVPIy26MUnW55ioavftyOxS9OicxCvhRvh4iTTep1o4xK2b3P2QFiJE8tiM2zxz5U5asNHS1bAa7OitBAo5=s445" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="445" data-original-width="313" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi8zJwbcHayBmU-tzYoUGbtaCcB_5kjJKGhFu3Y9TmORB-WWDdn5YTBA6Fe90zQ7vPA_m7Ard9z9adBBmMmQkvOcxqV602V32zl_sDqqRVPIy26MUnW55ioavftyOxS9OicxCvhRvh4iTTep1o4xK2b3P2QFiJE8tiM2zxz5U5asNHS1bAa7OitBAo5=s320" width="225" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Murena</i> è uscito pochi
giorni fa, l’ho pescato quasi subito da Bookrepublic, ho cercato di
leggerlo sul pc, mi sono arresa perché mi era scomodissimo, quindi
ho trascorso un’ora interminabile a convertirlo e passarmelo su un tablet che,
come dire, non sta benissimo – ho dovuto disinstallare Mozilla
perché non ci stava, tutta una roba che-la smetto.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Diletta è una delle mie
principali spacciatrici di libri nonché ariete di riferimento –
lascio <a href="https://linktr.ee/mementomihi"><i>qui</i></a> il link su chi-è-cosa-fa che sennò facciamo
notte.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Murena</i> è un racconto
breve, che parla di tre ragazzine e di un incontro. Inizia nel
cortile della scuola, pochi minuti prima della campanella che segna
la fine della ricreazione. Sono tutte e tre lì riunite – Lea, Ada
e Marta – perché Marta ha avuto un sogno che la invitava a
sollevare un masso appuntito incastrato nel terreno. </span></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Anche qui, come in <i>Pupille</i>,
ci approcciamo a un’istanza estranea, forse eterna, sicuramente
lontana da ogni concezione di etica o morale. Ma non è un horror. È
weird, è disturbante, ma non è una pornostar-<a href="https://www.youtube.com/watch?v=NsnqLCNbSSI">scusate il meme</a>, non è
un horror. Diletta si approccia all’Altro con la consapevolezza di
una distanza quasi intraducibile, ma anche con una sorta di
entusiasmo. L’Altro è sia una minaccia che una possibilità,
soprattutto agli occhi di un trio di quasi adolescenti che si
divertono a pensarsi qualcosa di più, qualcosa di oltre. Lo stile è,
forse, il più adatto a questo genere di narrazione, quello intenso,
obliquo e suggestivo. Chiudo qui, perché il rischio sdilinquimento è
dietro l’angolo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.6cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-88327590889831060402022-01-28T09:29:00.006+01:002022-01-28T09:34:02.676+01:00Finalmente è troppo tardi di Miki Fossati - Un'anarchia meravigliosa<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Finalmente è troppo tardi</i>
di Miki Fossati, edito da Zona 42 in quel del 2020.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;"><b>Come
credevo che fosse</b></span>: mi aspettavo, vai a sapere perché, non
un approccio distopico rispetto alla catastrofe annunciata dal
titolo, bensì un approccio ottimista, da solarpunk o hopepunk –
dev’essere stato quel “finalmente”, che per me si è tradotto
in un “ora che tutto è bruciato, finito, inevitabilmente raso
al suolo, possiamo costruire qualcosa di meglio”.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Non ci ho preso neanche alla
lontana.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEivB2O8_dxt9AtBmyjgfE-sgvBS3xxL88uX_z-WoRjpuCwoFJpMnQbt6eaT8FB2AQgZEoRBErwMAZ1SCZeVumqgHciy2G47lkaS0sEI6oZcH31zWfp_UiPuAJE0H4uPDxcaSrhfAACtWZDhtOYy79yWKkE8hvAqewcbn6_n6m7XK0QFdcCXSWCBVfOS=s1357" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1357" data-original-width="1000" height="397" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEivB2O8_dxt9AtBmyjgfE-sgvBS3xxL88uX_z-WoRjpuCwoFJpMnQbt6eaT8FB2AQgZEoRBErwMAZ1SCZeVumqgHciy2G47lkaS0sEI6oZcH31zWfp_UiPuAJE0H4uPDxcaSrhfAACtWZDhtOYy79yWKkE8hvAqewcbn6_n6m7XK0QFdcCXSWCBVfOS=w293-h397" width="293" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Come è effettivamente</b><i>: Finalmente è troppo tardi</i></span><span style="font-size: medium;">
è, almeno così mi è parso, un ottimo esempio di auto-narrazione:
il protagonista, nonché voce narrante, è uno scrittore appena
trasferitosi in un villaggio fuori Londra insieme alla figlia di
sette anni – sette? Otto? Nove? Una di quelle età lì. Fa un
lavoro misterioso che a che fare con la navigazione </span><span style="font-size: medium;">e
con la programmazione,</span><span style="font-size: medium;">
ma comodamente da casa, per quanto possa considerarsi comoda una casa
che viene puntualmente invasa da fantasmi rumorosi, fastidiosi e perlopiù piagnucolanti, nonché privi di un qualsivoglia
filtro emotivo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">I fantasmi non sono l’unico
elemento misterioso della storia, forse non sono neanche l’elemento
più misterioso. C’è un personaggio che il protagonista chiama
Dracula e suona il violino, per ragioni tutte sue che vengono svelate
a romanzo già avanzato. Ci sono moltissimi ibridi, persone
all’apparenza del tutto normali che però al posto delle braccia
hanno fortissime chele, e sono gli unici che riescono a chiudere i
cancelli delle dighe in caso di alluvione. C’è una donna il cui
fiato si spande come una polverina colorata, un computer che continua
a modificare il file di testo del romanzo che il protagonista cerca
di scrivere. Un morbo bizzarro. Le storie che il protagonista
racconta alla figlia, che sono infantili e potentissime. Ci sono cose
ancora più bizzarre, ma temo, a scriverle qui senza dare loro un
giusto contesto, che il romanzo finisca per risultare una specie di
mappazzone dell’assurdo. Non lo è.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Il passato del protagonista, e
dunque quello della figlia, emerge per chiedere conto del presente e
delle sue fortune, nella forma del diario della madre defunta, di
un’assenza evidente, di un rimorso implacabile – anche se è così
umano, cercare di placarlo facendo finta di niente, fingere che tutto
proceda come deve. Non è un uomo cattivo, tutt’altro. È pavido,
questo sì, talvolta anche pigro, capace di pensieri meschini che
però non gli impediscono di essere svogliatamente gentile.
Ho adorato il modo in cui si sviluppa il rapporto tra padre e figlia,
claudicante e per nulla idealizzato, perché i due sono profondamente
diversi e caratterialmente opposti – tanto lui esita, quanto lei
partirebbe a spaccare il mondo senza neanche infilarsi prima le scarpe.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Il finale del romanzo si
incrocia con qualcosa che è nostro, una colpa attuale e collettiva,
una macchia che ci macchia tutti indistintamente. Non ne dico altro,
ci mancherebbe. Concludo dicendo che sono pienamente d’accordo con
quanto riportato sulle alette: è un’opera anarchica e
meravigliosa, che è difficile spiegare. Ci ho provato qualche sera
fa, a spiegarla al donzello. Gli dicevo quanto è bello che la
narrativa italiana sia diventata questo. Di quanto si sia
de-incartata, de-incatramata, di quanta voglia ci sia di
rivoluzionare, sperimentare, svellere le abitudini e le certezze.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ho l’impressione che la
letteratura italiana non sia mai stata così libera.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p><span style="font-family: georgia;"> </span></p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-75984581741956121832022-01-17T09:35:00.000+01:002022-01-17T09:35:24.731+01:00Libri per sovvertire il reale #4<p align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;">Questo è
il quarto post della – disordinatissima – rubrica <i>Libri per
sovvertire il reale </i>– <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2020/07/libri-per-sovvertire-il-reale-1.htmlhttps://laleggivendola.blogspot.com/2020/07/libri-per-sovvertire-il-reale-1.html">qui</a>, <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/01/libri-per-sovvertire-il-reale-2.html">qui</a> e <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/10/libri-per-sovvertire-il-reale-3.html">qui</a> le puntate precedenti – e
devo dire che stavolta i due titoli (solo due, 'cidenti alla mia lentezza con la saggistica) presentati non c’entrano
davvero niente l’uno con l’altro, se non per quella svolta
prospettica che è l’unico parametro con cui scelgo di cosa parlare. Con un carpiato di pigrizia, riprendo pari pari
l’introduzione della rubrica così come l’ho pensata nel lontano
2020: </span></span></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;">sono
giunta alla conclusione che non esista un’opera letteraria che non
sia politica – perché l’idea che l’autore ha del mondo è
politica e il ritratto che fa della realtà non può prescindere da
quell’idea, più o meno consapevolmente. I titoli che vado a
presentare partono da un dubbio, dalla volontà di svellere i
cortocircuiti interpretativi che come società tendiamo a dare per
scontati. Partendo dal momento storico in cui è nato il malinteso
interpretativo, ne ribaltano la prospettiva per sviscerarne le
conseguenze e stabilire i legami tra causa ed effetto. Insomma, nel
mezzo di una partita a scacchi dicono “Fermi tutti, quelle sono le
pedine della dama!”. E va da sé, ogni volta che parliamo di
lettura del reale e prospettiva siamo piagati dalla visione che
abbiamo del mondo; magari gli autori dei titoli non hanno sempre e
del tutto ragione, potrebbero anche non essere pedine della dama,
magari sono quelle del backgammon, ma hanno sicuramente ragione nel
dire che non sono scacchi – che cosa siano, quello bisogna
scoprirlo da sé.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><h3 align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;"><span><i>ZombieCity
– Strategie urbane di sopravvivenza agli zombie e alla crisi
climatica </i><span style="font-style: normal;">a
cura di Alessandro Melis (D editore, 2020)</span></span></span></span></span></h3><p align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"> </span></span></span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1375" data-original-width="1000" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiP00CmP5mQ3waVXsmOQ5pG0RNNbrrCilPNCi1M3FNqitsApPG0qz5Tyng4MvUEXZO4VFvqdKzTTzBusvRwd8ktvl1KXCL5cdXbkZ4M8GO5K0amSWZzheG9qQcL8wJq5L9EZhBhW0c8nASCBCSDC0dbF0mZ1JSoiAV-KVTUzu-VHQfXK1r-jAUrRl-Q=w281-h386" width="281" /></span></span></span></div><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;"> </span></span></span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">sovverte il reale utilizzando
la figura dello zombie come elemento incontrollabile al quale
l’essere umano, come individuo e membro di un gruppo sociale, deve
imparare ad adattarsi: il volume contiene i progetti che otto
ricercatori e ricercatrici hanno elaborato per rispondere
all’</span><span style="font-size: medium;">ipotetica</span><span style="font-size: medium;">
minaccia del morto </span><span style="font-size: medium;">vivente,
un</span><span style="font-size: medium;">a creatura che
comprende solo la propria fame e con la quale è impossibile trattare
se non con la fuga </span><span style="font-size: medium;">e la
costruzione, o la ricerca, di un riparo sicuro, cosa che richiede coesione e collaborazione</span><span style="font-size: medium;">.
</span><span style="font-size: medium;"><i>ZombieCity</i></span><span style="font-size: medium;">
parla di zombie – come sono nati nell’immaginario collettivo, che
cosa simboleggiano – di urbanistica e abitabilità, degli indici
che determinano la qualità della vita, </span><span style="font-size: medium;">di
programmi di lotta al degrado che si trasformano in enormi e
pericolanti fallimenti, e di come questi fallimenti riescano talvolta a
ospitare spazi comuni di riqualificazione spontanea; parla di
gentrificazione, della formazione di giganti urbani – come i campi
profughi di Amman, in Giordania, che sono diventati una parte povera
e integrante della città, </span><span style="font-size: medium;">gonfiati
oltre misura dalle ondate di rifugiati provenienti prima dalla
Palestina, e poi dalla Siria e dall’Iraq</span><span style="font-size: medium;">
– e di materiali innovativi che un giorno – si spera –
cambieranno il modo che abbiamo di costruire e mantenere </span><span style="font-size: medium;">in
salute </span><span style="font-size: medium;">gli edifici, come un cemento auto-riparante geneticamente innestato con una muffa. Non riuscirò a spiegarlo meglio di così, per tutta la scuola dell'obbligo nelle materie scientifiche raggiungevo il sei solo se sommavo tutte le discipline.<br /></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Credo che il punto più
interessante del volume sia l’approccio, </span><span style="font-size: medium;">che
mescola</span><span style="font-size: medium;"> una profonda
consapevolezza dell’enorme disastro in cui continuiamo a cacciarci
</span><span style="font-size: medium;">a</span><span style="font-size: medium;">
un sottofondo tutto sommato pratico e possibilista: un “SI. PUÒ.
FARE” di proporzioni Brooksiane che non è cieco, quanto
determinato a dimostrare che la salvezza non ci è del tutto
preclusa, visto che siamo pieni di know how </span><span style="font-size: medium;">creativo
</span><span style="font-size: medium;">e innovazioni
</span><span style="font-size: medium;">tecnologiche</span><span style="font-size: medium;">:
abbiamo il potere di distruggere gli ecosistemi, così come abbiamo
</span><span style="font-size: medium;">il potere di adattare
il nostro stile di vita alle rovine che abbiamo creato – o perfino,
dico, </span><span style="font-size: medium;"><i>perfino</i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">
di risanare parte di quanto abbiamo devastato.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">Perfino. Se ci provassimo davvero.<br /></span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><h3 align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-weight: normal;">
<span style="font-size: medium;"><i>La violenza e il sacro</i>
di Rène Girard (Adelphi, 1992)</span></span></span></h3><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiqwmEt3CQZk3rW9rYMyw1rYeRhesEh712y-DP9-vOHlxMgBbOH8FzN2D7fSLw9VjJbra7n1JJooFU7GBz7r9pzlCXQ4xRU09UImgi0h9VUPyPjetp1YfnBE6Swaq95gSlj3-E-5MJQTNyrgqjnU_PS03bTmWa4ufBjSGYluK7FjL2hecKXCTn144fT=s1373" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1373" data-original-width="871" height="404" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiqwmEt3CQZk3rW9rYMyw1rYeRhesEh712y-DP9-vOHlxMgBbOH8FzN2D7fSLw9VjJbra7n1JJooFU7GBz7r9pzlCXQ4xRU09UImgi0h9VUPyPjetp1YfnBE6Swaq95gSlj3-E-5MJQTNyrgqjnU_PS03bTmWa4ufBjSGYluK7FjL2hecKXCTn144fT=w256-h404" width="256" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">sovverte il reale riprendendo e accostando due elementi della vita umana, il sacro e il violento, ridiscutendone il ruolo all'interno della società, togliendo di dosso al lettore quanto credeva di sapere, l'insieme di concetti comodi e semplicistici imparati nella nostra società occidentale e tardo-capitalistica che ci servono a bullarci della nostra Razionalità Superiore e che a pochissimi viene da mettere in dubbio; Girard la prende
molto, molto alla lontana, </span><span style="font-size: medium;">fin
</span><span style="font-size: medium;">da Caino e Abele </span><span style="font-size: medium;">e
dall’omicidio che accomuna </span><span style="font-size: medium;">molti
miti fondativi</span><span style="font-size: medium;">;</span><span style="font-size: medium;">
affronta il tema del sacrificio rituale, discutendone la funzione
pacificatrice all’interno di un gruppo sociale </span><span style="font-size: medium;">tramite</span><span style="font-size: medium;">
</span><span style="font-size: medium;">una</span><span style="font-size: medium;">
doppia sostituzione (del gruppo sociale che diventa individuo, della
vittima sacrificale che si fa simbolo) </span><span style="font-size: medium;">attraverso
la quale la comunità si auto-racconta</span><span style="font-size: medium;">;
accosta i miti delle società primitive, ne rileva le assonanze, e ne
tira fuori delle teorie; rifiutando la concezione dell’atto
violento come unicamente disgregante e intrinsecamente malato,
riflette sulla violenza nella storia, nella letteratura, nel mito;
discute Dioniso </span><span style="font-size: medium;">come
divinità duplice (caritatevole e malvagio) e fondamentale</span><span style="font-size: medium;">,
la concezione di tragedia di Aristotele, la catarsi drammatica. Girard fa lo
stesso col sacro e col violento: </span><span style="font-size: medium;">difende
il rito religioso dalle letture superficiali, ne sottolinea la
complessità, ne denuncia l’incomprensione </span><span style="font-size: medium;">semplicistica
che spoglia gli antichi sacerdoti del loro ruolo di sapienti e
filosofi, riducendoli all’immediatezza dei dogmi</span><span style="font-size: medium;">.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">È un titolo molto diverso da
quelli che sono abituata a trattare da queste parti, e che ho trovato
molto più scorrevole e comprensibile di quanto avrei creduto –
sicuramente più di quanto non sia riuscita a renderlo.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Quello che so con certezza è che la ricerca delle etichette per questo post farà di me una reietta della SEO.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> <br /></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-48004184447172833232022-01-10T15:14:00.000+01:002022-01-10T15:14:01.757+01:00Cronorifugio di Georgi Gospodinov<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Cronorifugio</i> è
l’ultimo romanzo di Georgi Gospodinov, tradotto da Giuseppe
Dell’Agata per la casa editrice Voland, che me l’ha inviato
insieme a <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/12/sindrome-da-panico-nella-citta-dei-lumi.html"><i>Sindrome da panico nella Città dei Lumi</i> di Matei
Visniec</a>, facendo di me una lettrice molto felice. Ho finito di leggere <i>Cronorifugio</i> a fine dicembre, e
mentre leggevo ricordo che avevo moltissimo da dirne, eppure sono
settimane che cerco di scriverne qualcosa e finisco sempre per
cestinare i tentativi. Ora, per come sono fatta mi arrendo facilmente
alla mancanza di ispirazione, e dovendo seguire la mia naturale
predisposizione dovrei rimandare la recensione a data da destinarsi,
tanto più che con <i>Cronorifugio</i> Gospodinov ha vinto lo Strega
europeo ed è diventato anche in Italia un discreto caso letterario:
non è che Georgi stia proprio aspettando la mia recensione col fiato
sospeso, ecco. Però questa volta mi va di sforzarmi. Non so perché.
È anche piuttosto raro. Quindi, vediamo…</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhm4hz4R-eWXhIUNzlgQ7NNTv_R3O3F6jqyNiiDWc9iXHsj9osDiP9Uvft186JEUV47a_kkcV0454DxUTe0EzRTUfoCCzBEwv-0_lQheCazvQEnCekG6LLe4Fxr7avxpbBYgHv25hDNhUuvZI5b-Fp3VvtaV1e6kK0hhCSN-c3Yu7FdOOp6cjlEQVAX=s500" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="354" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhm4hz4R-eWXhIUNzlgQ7NNTv_R3O3F6jqyNiiDWc9iXHsj9osDiP9Uvft186JEUV47a_kkcV0454DxUTe0EzRTUfoCCzBEwv-0_lQheCazvQEnCekG6LLe4Fxr7avxpbBYgHv25hDNhUuvZI5b-Fp3VvtaV1e6kK0hhCSN-c3Yu7FdOOp6cjlEQVAX=w274-h386" width="274" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Il protagonista di
<i>Cronorifugio</i> è Gospodinov stesso. Ci troviamo di fronte a un
caso evidente di auto-fiction, auto-fiction fatta bene, che non sa di
auto-assolutorio né di sfogo frustrato. È un po’ come se l’autore
si fosse detto “Devo creare un personaggio che abbia col tempo e
con la letteratura questo tipo di rapporto, che sia fatto così e
cosà… ma diamine, sono io, che altro mi serve?”. Non è quello
che dice nell’<a href="https://ilrifugiodellircocervo.com/2022/01/07/il-sublime-quotidiano-intervista-a-georgi-gospodinov/">intervista uscita su <i>Il rifugio dell’Ircocervo</i></a>,
ma tant’è, è stata la mia impressione e credo riesca a rendere l'idea. Il romanzo come specchio
giocoso, che deforma solo l’ambiente sullo sfondo. Il tempo, come
si può intuire facilmente dal titolo, è un elemento essenziale
dell’opera. Tutto nasce da un’idea assurda, e si svolge come il
racconto che l’autore fa di un’esperienza che si è allargata
troppo e di cui ha perso il controllo: cliniche per malati di
Alzheimer, persone che hanno smesso di vivere il presente e che non
possono che trarre giovamento dall’essere trapiantate in un tempo
di cui hanno memoria. È un’idea balzana, ma efficace perché segue
una logica tutto sommato sensata, e poggia su intenti innegabilmente
nobili: alleviare le sofferenze della parte più vulnerabile della
popolazione, non perché sia utile, ma perché è possibile, e dunque
umanamente doveroso.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">L’idea compete e non compete
allo stesso Gospodinov: ora, l’auto-narrazione qui non è univoca,
ma si sdoppia in due personaggi. C’è la voce narrante che è
quella dell’autore e c’è quella di Gaustìn, agente indipendente
dall’autore, nonché sua emanazione. Gaustìn è il grande motore:
è colui che vede ciò che si può fare e lo pianifica, trascinando
Gospodinov nell’impresa, e lungo una china che è impossibile dire
dove andrà a finire. <i>Cronorifugio</i> si apre nel piccolo, si
insinua come possibile, si normalizza, e poi cresce, e la crescita si
fa esponenziale – e poi non dico altro, ci mancherebbe, spero di
essere stata abbastanza vaga da non rovinare la lettura a nessuno.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEixXX70Cf0v8GchDJ-x9hHStSvxjLSygsdnv2kT3izkO1LPT3bPmrRzvtaGgQEnjJ6WImMM_fgqvQojCltHYPB4RbaQ67tG_1CDKPcGIzdlBQNN9WVgn2D3XLHEZyJXz2-yrN2E5f-I8rn-67JYl07P_vblZAg22ISA6RPL8pnJXp3X5lMbQieSwzc6=s1500" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="843" data-original-width="1500" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEixXX70Cf0v8GchDJ-x9hHStSvxjLSygsdnv2kT3izkO1LPT3bPmrRzvtaGgQEnjJ6WImMM_fgqvQojCltHYPB4RbaQ67tG_1CDKPcGIzdlBQNN9WVgn2D3XLHEZyJXz2-yrN2E5f-I8rn-67JYl07P_vblZAg22ISA6RPL8pnJXp3X5lMbQieSwzc6=w475-h267" width="475" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Il tempo, negli ultimi tempi –
ahah – ha iniziato ad affascinarmi parecchio. Intanto perché è
incredibile quanto sia relativo, e quanto questa relatività sia
difficilmente rilevabile. Le teorie sulla natura del tempo suonano
incredibilmente strampalate: ci sono il presentismo – secondo cui
esiste solo e soltanto il momento presente – e l’eternalismo,
secondo cui ogni tempo esiste continuamente, anche se noi possiamo
esperirlo soltanto un momento per volta, proprio come non possiamo
trovarci a Siena e a Torino contemporaneamente. La seconda tesi è al
momento quella preferita dai fisici teorici, anche se è quella che
ha un suono più fantascientifico. Ma pure Agostino – da cui
Gaustìn eredita parte del nome – del tempo aveva detto cose
assurde: che è un’esperienza soggettiva propria dell’essere
umano, e non una misura immanente </span><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: medium;">– non l'ho mai studiato, purtroppo, ma ne chiacchierava l'amico Calvino nelle sue <i>Lezioni americane</i></span>. Il tempo è un mistero, e il suo
fascino è quello.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ma <i>Cronorifugio</i> non è
“soltanto” un romanzo sul tempo, perché affronta il tempo
proprio alla maniera agostiniana: come esperienza soggettiva, quindi
attraverso il legame tra il tempo e gli individui, che in quest’opera
compaiono sia come singoli personaggi che come gruppi sociali, eredi
del passato in cui sono cresciuti, vittime, artefici e spettatori
della Storia. Ci sono la Bulgaria del passato, la Bulgaria del
presente, l’Europa del presente-passato, l’Unione Sovietica passa
a salutare. È un romanzo sul cambiamento, sull’involuzione, sulla
sfida all’entropia: il passato non può tornare, <i>eppure</i>.
Gospodinov si tuffa in quell’eppure e articola la sua opera
attraverso la missione che gli ha conferito Gaustìn.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ora, questo è il punto in cui
dovrei ricapitolare, tirare le somme, concludere con una chiusa che
sia coerente con quanto già affermato senza ridondanze. Ma arrivata
all’undicesimo anno su blogger ho finalmente capito che le chiuse
non sono né saranno mai il mio forte, quindi</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p><span style="font-family: georgia;"> </span></p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-37594513541439415422021-12-30T11:43:00.002+01:002021-12-30T11:46:53.409+01:00Ada brucia di Anja Trevisan - Una lettura dalla quale non mi sono ancora ripresa<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;"><i>Ada brucia</i> di Anja
Trevisan, pubblicato da effequ nel 2020, è stata senza dubbio una
delle letture più potenti dell’anno, e indiscutibilmente una delle
mie preferite. È un romanzo che ti aggancia, infingardo, con uno
stile dolce e pacato, rassicurante, e intanto ti ferisce,
costringendoti a leggere e sanguinare insieme. È un romanzo crudele
e bellissimo. Il fatto che l’autrice sia così giovane, poco più
che ventenne, mi lascia sbalordita. Non per la trama, ma per
l’attenzione con cui sono delineati i personaggi, e per il modo in
cui la tensione viene accuratamente dosata, bilanciata. Per buona
parte del libro si resta immersi in un’attesa roboante, che si
protrae così a lungo da sfinirti. Anja Trevisan deve amare Nabokov,
deve avere preso moltissimo da lui. Se non bastassero lo stile e la
tematica centrale, il titolo stesso fa da conferma, perché rimanda a
<i><a href="https://it.wikipedia.org/wiki/Ada_o_ardore">Ada o ardore</a>, </i><span style="font-style: normal;">intenso e
corposo romanzo di Nabokov uscito nel 1969.</span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;"> </span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhzbQIdxHurEPoV0qaRV5UktgVBUC15Ahoq8IkBzUPV1dqx5QGJVP5Z7OgAmWIcptQIkgVd5IJ1bcL3JEGslxuRsDh_TvLHeLaiwhEAUrBiIgvA3wBom6snfqvJuqaS-ddm4Kax2BmbG8qDvKYJJQ1Zugp4jygIK0JT1H9ZgnrK0htAZbYDBbAlZ56O=s1024" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="809" height="372" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhzbQIdxHurEPoV0qaRV5UktgVBUC15Ahoq8IkBzUPV1dqx5QGJVP5Z7OgAmWIcptQIkgVd5IJ1bcL3JEGslxuRsDh_TvLHeLaiwhEAUrBiIgvA3wBom6snfqvJuqaS-ddm4Kax2BmbG8qDvKYJJQ1Zugp4jygIK0JT1H9ZgnrK0htAZbYDBbAlZ56O=w294-h372" width="294" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;"><i>Ada
brucia </i>è la storia di un un uomo solo, orrendamente solo, che si
innamora di una bambina di nove mesi. È scritto in terza persona, e
forse è questo che mi ha permesso di continuare la lettura anche
quando è stato chiaro dove stesse andando la trama. Con </span><i>Lolita</i><span style="font-style: normal;">
non ce l’ho fatta: l’ho abbandonato a metà, un po’ risentita
con me stessa, perché davvero non ce la facevo a stare nella testa
di Humbert Humbert. Se penso che ci sono lettori che lo leggono come
fosse una storia d’amore mi viene da urlare. Spero che nessuno
l’abbia mai detto all’amico Vlad, ma so che è una pia illusione.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">Uno
degli aspetti più crudeli di <i>Ada brucia </i>si mantiene nel corso dei
primi capitoli, prima dell’incontro del protagonista con Ada.
Perché Rino viene delineato come un uomo dolce, timido, ferito nella
sua solitudine. È stato cresciuto dal nonno, e adesso il nonno è
morto. Rino, ancora giovane, porta avanti il suo lavoro di falegname
e intagliatore esperto. Vive in una casa isolata, nel bosco. È
sensibile, tenero col mondo. È consapevole di quello che è, di cosa
la sua attrazione per i bambini faccia di lui, dei danni che
provocherebbe se si lasciasse andare. Vive un celibato silenzioso, e
non racconta a nessuno il dolore che gli provoca.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">Sono
passati </span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">più
di quindici anni dall’uscita di </span></span><span style="font-size: medium;"><i>The
Woodsman</i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">,
il film in cui Kevin Bacon interpreta un pedofilo. Da quando l’ho
visto la pedofilia mi appare come una condizione straziante, tesa tra
la condanna a un controllo rigido e inumano e una messa in atto
orripilante, dalla quale non può che conseguire il ruolo di mostro.
Non credo esistano disturbi sessuali più crudeli, più devastanti
per chi ne è affetto e per chi ne rimane vittima. All’inizio di
</span></span><span style="font-size: medium;"><i>Ada brucia</i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">,
Rino muove una compassione profonda. Riesci a convincerti che
dopotutto ce la farà: resterà solo e integerrimo, potrà continuare
a guardarsi allo specchio e tu, da lettore, potrai continuare a
guardarlo con l’affetto negli occhi, come se potessi spronarlo
dall’altra parte della pagina. Ma l’essere umano è fallibile, e
la sua caduta è esponenziale. Basta scendere un gradino e in qualche
modo ci si trova in fondo alla scala.</span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;"> </span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhxLB6Sqg-IYkDtuj3cDsH-esKbowOd39zSsCwf7qu0K5_TMRVgS6HVOTdalhL0LpiLwEAJHeUbGSOhLeRCCSSYQQpEU0NaMmueejDvacd2sL2LlO2NGjuQB_uhcN9MjOgYSTKgN9Bf39SxFrIF05rwmUPD8V28RB6tvD2b_O1OVuRpH4rOE7qGuS7b=s1260" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1260" data-original-width="838" height="375" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhxLB6Sqg-IYkDtuj3cDsH-esKbowOd39zSsCwf7qu0K5_TMRVgS6HVOTdalhL0LpiLwEAJHeUbGSOhLeRCCSSYQQpEU0NaMmueejDvacd2sL2LlO2NGjuQB_uhcN9MjOgYSTKgN9Bf39SxFrIF05rwmUPD8V28RB6tvD2b_O1OVuRpH4rOE7qGuS7b=w250-h375" width="250" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">No,
non è vero. Quante scemenze scrivo quando mi lascio andare. Non solo per quanto riguarda la
vita reale, ma anche restando nell’ottica di questo romanzo. In
qualche modo, Rino è ancora Rino. Smetti di volergli bene, ma Rino
dosa la sua mostruosità, dibattendosi a lungo per contenere i danni.
E quanto mi costa riconoscerglielo. Ammettere che l’orrore poteva
essere molto più orribile. E che da lettore non potrai mai
entrarci, capirlo del tutto, perché ti mancano gli strumenti, non
sei capace di toglierti di dosso il giudizio di quello che stai
leggendo, anche se si tratta – soltanto? – di una storia, e nella realtà non
esistono né Rino né Ada, e questa è la tua grande consolazione. Il
fatto è che </span></span><span style="font-size: medium;"><i>Ada
brucia</i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">
non è come </span></span><span style="font-size: medium;"><i>Lolita</i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">.
Neanche lontanamente. La relazione tra Rino e Ada è tutta di un
altro materiale. E non puoi farci niente se la reciprocità ti </span></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">fa
bestemmiare i neuroni.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">Non
voglio raccontare troppo, perché <i>Ada brucia </i>è un romanzo che
procede coi suoi tempi, ed è impossibile indovinare quello che
accade da un capitolo all’altro. La trama è veramente una
sorpresa, e non la voglio rovinare. Quello che posso dire, giusto
perché si capisca qualcosa da questa semi-recensione, è che il
romanzo copre non anni, ma decenni. È una storia che si legge in un
lampo, perché cristo se devi sapere cosa sarà di Ada, ma è
anche una storia lenta, che si prende il suo tempo perché gli eventi
possano crescere i personaggi.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">La
fine mi ha lasciata arrabbiata. Ti frustra. Anche se. E dopotutto.
Sì, ma. I neuroni che bestemmiano I NEURONI CHE BESTEMMIANO.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-30026943713865917272021-12-29T14:23:00.007+01:002021-12-29T14:23:45.203+01:00Un post di servizio decisamente superfluo - Spazi che cambiano<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;">Questo spazio è cambiato
tantissimo nel corso degli anni. Per un certo periodo ho faticato a
stargli dietro, e poi mi è sembrato che fosse il blog ad arrancarmi
alle spalle. In dieci anni si cambia tanto, ed è normale che
quello che si è creato prima inizi a stare stretto, scomodo, che si
rivedano certe scelte come antiquate, imbarazzanti, perfino
infantili. Ad esempio, quando ho aperto il blog, da lettrice un po’
me la tiravo senza sapere di tirarmela, avevo in ottusa antipatia
Geronimo Stilton </span><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: medium;">– </span>che non mi piacerà mai, ma di cui oggi riesco
pur controvoglia a riconoscere i meriti – non leggevo fantascienza
né letteratura latino americana, men che meno saggistica, smargiassavo di editoria e prezzi
dei libri senza avere del contesto una visione completa. Scrivevo un
sacco di cavoli miei, polemizzavo allegramente, le mie recensioni
erano inaccurate.
Non mi va di cancellare quello che oggi reputo un pelo discutibile,
perché credo sia normale avere un passato imbarazzante – so che la Erica
del futuro sarà imbarazzata da questa prosopopea solipsistica, e
probabilmente anche per il fatto di aver usato la terminologia
“prosopopea solipsistica”. Questo spazio è cambiato, io sono cambiata, è cambiata
l’editoria ed è cambiato il pubblico dei lettori. Vorrei anche
vedere, visto che il cambiamento è l’unica costante.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;">Ho scelto di ribattezzare
questo angolino <span style="color: #04ff00;">Il Bosco Meccanico </span>perché – cito dalla mia stessa
presentazione, tanto mica mi devo pagare la SIAE – “</span><span style="font-variant: normal;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">è
un</span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="font-size: medium;">
</span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">posto
che ho in testa, quello dove le storie nascono, si sviluppano, si
intrecciano tra loro – insomma, fanno un po’ quello che vogliono.
L’immagine mi è venuta dritta dai fratelli Strugatsky, non da
</span></span></span><span style="font-size: medium;"><i>Picnic
sul ciglio della strada</i></span><span style="font-variant: normal;"><span style="font-size: medium;">
– </span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">che
comunque è un cult che si merita il ruolo che gli abbiamo affibbiato
nella letteratura – ma da </span></span></span><a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/11/la-chiocciola-sul-pendio-di-boris-e.html"><span style="font-size: medium;"><i>La
chiocciola sul pendio</i></span></a><span style="font-variant: normal;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">.
Un luogo-entità, che richiama a sé un umano che ne è sia
affascinato che spaventato, e insieme un mistero che viene vissuto e
cambiato da chi sceglie di abitarlo. Un’interazione, insomma, tra
due antipodi”.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;"><span style="font-variant: normal;"><span style="font-style: normal;">Ora
ne sono sicura, l’Erica del futuro si vergognerà tantissimo di
questa prosopopea – forse il tirarmela come lettrice è qualcosa di
cui non mi libererò mai. Va bene così, potrei essere peggio. Potrei
credere che quello che leggo mi rende migliore, o disprezzare chi
arranca sulla grammatica,
</span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="font-style: normal;">invalidare
i gusti degli altri, farmi figa con parole altrui – cito
Kafka, sarò o no intelligente quanto lui?</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;"><span style="font-variant: normal;"><span style="font-style: normal;">(No).</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;"><span style="font-variant: normal;"><span style="font-style: normal;">Questo
era solo un post di servizio, cercherò di scriverne il meno
possibile. Potevo fare molto prima scrivendo che "ehi, sento che La Leggivendola non mi rappresenta più, non riesce più a contenermi" e risparmiare a tutti quaranta secondi buoni di lettura. Chiudo con un paio
di ottimi consigli, così non avrete perso tempo: <i>Uno su infinito </i>di Cristò, <i>Cronorifugio </i>di
Georgi Gospodinov, le favole oscure di Junji Ito. Ho consigliato
l’acqua calda, ma questo è quello che mi trovo in saccoccia a fine
anno. Letture così belle da essere ovvie.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;"><span style="font-variant: normal;"><span style="font-style: normal;">Leggete
bene, siate prudenti sempre.</span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-variant: normal;"><span style="font-style: normal;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgZBNz1OaJFCDyNOuiKV6X3M5GyiRwllVsaoAXe-52kYR4BaXBCyCdinuPPKV2LEqzHZDezcBEEtugwktSXefutuN-D3_8nD9cN40D9gbQtdcAOjmwGKUebyWOGmhJi6ocF8yc0sDKv_WhZDyXQo9HFOnFvQNCcxXhLzXPjsACKYB_-zzKWireMYPdE=s1600" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgZBNz1OaJFCDyNOuiKV6X3M5GyiRwllVsaoAXe-52kYR4BaXBCyCdinuPPKV2LEqzHZDezcBEEtugwktSXefutuN-D3_8nD9cN40D9gbQtdcAOjmwGKUebyWOGmhJi6ocF8yc0sDKv_WhZDyXQo9HFOnFvQNCcxXhLzXPjsACKYB_-zzKWireMYPdE=s320" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto di Kiki che essendo un gatto va su tutto</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr></tbody></table><br /><br /></span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-variant: normal;"><span style="font-style: normal;"> </span></span></span></p>
<p> </p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-82623854068940794072021-12-22T12:38:00.008+01:002021-12-22T15:32:07.989+01:00Nessun nome per Emilio di Fabio Moràbito - La morte vicina<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"> <span style="font-size: medium;">Invidio molto il modo in cui
la società messicana celebra la morte. C’è il </span><span style="font-size: medium;"><i>D</i></span><span style="font-size: medium;"><i>ì</i></span><span style="font-size: medium;"><i>a
de los Muertos</i></span><span style="font-size: medium;">, che
tutti conosciamo – fun fact: su reddit molti messicani si sono
detti parecchio soddisfatti di come la </span><span style="font-size: medium;">festività</span><span style="font-size: medium;">
sia stata riprodotta in </span><span style="font-size: medium;"><i>Coco</i></span><span style="font-size: medium;">,
il film Disney, </span><span style="font-size: medium;">nonostante
le voci che dall’Europa agli USA lamentavano una rappresentazione
folkloristica irrispettosa</span><span style="font-size: medium;">
– ma non c’è solo quello: il legame coi morti è forte,
</span><span style="font-size: medium;">viscerale,</span><span style="font-size: medium;">
si infiltra a fondo nella letteratura. Non la definirei una
fascinazione, perché la fascinazione dà l’idea di qualcosa che è
sia morboso che superficiale, e invece a me sembra una vicinanza
quotidiana </span><span style="font-size: medium;">e terrena</span><span style="font-size: medium;">,
</span><span style="font-size: medium;">la presa d’atto di un</span><span style="font-size: medium;">
mistero </span><span style="font-size: medium;">vicinissimo</span><span style="font-size: medium;">.</span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #04ff00;"><b>Informazione di servizio: da qui in poi partono considerazione banalissime di carattere storico-politico. Potete agilmente saltarle fino alla comparsa della prossima scritta verde. Prego. </b></span><br /></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;">Non è una prospettiva che
limiterei al Messico, beninteso. L’America Latina è </span><span style="font-size: medium;">ed
è</span><span style="font-size: medium;"> stata un luogo in
cui </span><span style="font-size: medium;">è più</span><span style="font-size: medium;">
facile morire </span><span style="font-size: medium;">che
altrove</span><span style="font-size: medium;">, </span><span style="font-size: medium;">per
mano del tuo stesso governo</span><span style="font-size: medium;">
e malissimo, senza speranza </span><span style="font-size: medium;">di
giustizia</span><span style="font-size: medium;">. È dall’800
</span><span style="font-size: medium;">che gli Stati Uniti
</span><span style="font-size: medium;">sostengono dittature
militari</span><span style="font-size: medium;"> </span><span style="font-size: medium;">ad
ogni alito di socialismo in</span><span style="font-size: medium;">
America Latina, </span><span style="font-size: medium;">una
tendenza che si è parecchio esacerbata dopo il secondo dopoguerra,
<a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/10/libri-per-sovvertire-il-reale-3.html">quando si è ritenuto di dover esportare il neo-liberismo economico</a>,
in barba al </span><span style="font-size: medium;">voto delle</span><span style="font-size: medium;">
popolazioni locali, </span><span style="font-size: medium;">che
sarebbero anche sature della svendita delle risorse naturali offerte
dal territorio</span><span style="font-size: medium;">.</span><span style="font-size: medium;">
In Argentina c’è stato Videla – e quindi Valeria Luiselli,
Manuel Puig, Haroldo Conti, Roberto Arlt, Julio Cort</span><span style="font-size: medium;">azar.
In Cile c’è stato Pinochet – e quindi Roberto Bolano e Nona
Fernandez.</span><span style="font-size: medium;"> </span><span style="font-size: medium;">In
Brasile la dittatura militare si è conclusa a metà degli anni ‘80,
il Perù ha avuto Fujimori, la Bolivia ha superato un tentativo di
golpe </span><span style="font-size: medium;">giusto</span><span style="font-size: medium;">
nel 2019. </span><span style="font-size: medium;">Che dire?
L’implosione della CIA non arriverà mai troppo presto*.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;">Torniamo ai libri. Pens</span><span style="font-size: medium;">o a Mariana Enriquez, al suo </span><span style="font-size: medium;"><i>Quando
parlavamo coi morti,</i></span><span style="font-size: medium;">
al suo </span><span style="font-size: medium;"><i>Qualcuno
cammina sulla tua tomba, </i></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">entrambi
pubblicati dalla compiantissima Caravan edizioni</span></span><span style="font-size: medium;">, a Valeria Luiselli che</span><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: medium;"> in </span><span style="font-size: medium;"><i>Carte
false</i></span><span style="font-size: medium;"> passeggia per
i cimiteri</span>.</span><span style="font-size: medium;">
</span><span style="font-size: medium;">A come la letteratura
sembri riuscire a sfiorare la morte, che è proprio oltre il velo
delle parole, puoi toccarla, raccontare com’è che è parte di te,
discuterci, cambiare la tua concezione dell’aldilà. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjztt8pYLOAocla82sr5x2NwZjiei-FIDN1Ss7c_RqsY4YSyvPJ9hu6ju8MwfC2rydNOsc7JsE9trS7yladPtJm2uKE2nk1jJU8Rj2hQSJImS6F7C2iU1HI4kx4Aqo_BSGE9RSkmvUBvdVSlL5F-wQYR8ej9U94MM-3dDGZv2Flcn4_dxSPT99KF2PI=s1090" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1090" data-original-width="715" height="373" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjztt8pYLOAocla82sr5x2NwZjiei-FIDN1Ss7c_RqsY4YSyvPJ9hu6ju8MwfC2rydNOsc7JsE9trS7yladPtJm2uKE2nk1jJU8Rj2hQSJImS6F7C2iU1HI4kx4Aqo_BSGE9RSkmvUBvdVSlL5F-wQYR8ej9U94MM-3dDGZv2Flcn4_dxSPT99KF2PI=w245-h373" width="245" /></a></div><br />
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="color: #04ff00;"><span style="font-size: medium;">E </span><span style="font-size: medium;">arrivo,
finalmente, a </span><span style="font-size: medium;"><i>Nessun
nome per Emilio</i></span></span><span style="font-size: medium;"><span style="color: #04ff00;"> di
Fabio Moràbito</span>, edito da Exòrma edizioni nella traduzione di
Adriàn N. Bravi e Marino Magliani – e grazie mille alla casa
editrice che me l’ha ‘sì carinamente inviato. L’autore è nato
in Egitto e ha passato i primi quattordici anni a Milano, prima di
stabilirsi a Città del Messico. La quarta di copertina mi dice che
ha sempre scritto in spagnolo, e intuisco che l’assimilazione
completa della lingua si sia accompagnata a quella della cultura. Ho
iniziato parlando di morti e di cimiteri, e forse finora non si è
ben capito perché. Il fatto è che l’ambientazione principale del
romanzo – che è un libriccino breve, sotto le 200 pagine, che si
legge agilmente in una giornata – è un cimitero. Un cimitero che
si trova vicino a casa di Emilio, un ragazzino di dodici anni che
passeggia in mezzo alle lapidi con un bastone che ricerca nell’aria
le barzellette e ogni tanto ne sbuffa una fuori, e che soffre –
soffre? – di un disturbo della memoria che gli fa ricordare tutti i
nomi che legge. Ha deciso di cercare nel cimitero il proprio,
perché se non dovesse esserci nessun Emilio, teme che i morti lo uccideranno per rubargli il nome.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;">Mentre passeggia per il
cimitero, Emilio conosce una donna. Ha perso suo figlio, che era una
peste e aveva la stessa età del protagonista. Ogni settimana torna
per portargli delle margherite. Emilio e la signora legano, in modo
strano, morboso, vagamente inquietante, anche se la signora lo ha
accompagnato a casa e ha conosciuto sua madre, convincendola a
lasciarsi fare un massaggio. A ben vedere, <i>Nessun nome per Emilio </i>è
un romanzo che parla tanto di morti quanto di eros, dell’inizio della
pubertà, di sensi che si risvegliano confusi e non sanno bene cosa
fare, perché la mente è ancora dall’altro lato dell’infanzia.
Non so se si tratti di un contrasto – eros e thanatos? – o di una
trattazione obbligata, la presenza di un contrappeso necessario.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;">Emilio non conosce solo la
donna che ha perso suo figlio, e neanche lei conosce soltanto Emilio
nel cimitero: il cimitero è frequentato dal padre di Emilio, dal
custode che non sa leggere né scrivere, dal suo giovane assistente,
Adolfo, che cambia le date sulle lastre perché i morti risultino più
giovani, e vengano adottati dai frequentatori del cimitero, una volta
che i loro parenti sono morti e le loro lapidi </span><span style="font-size: medium;">dimenticate</span><span style="font-size: medium;">.
Il cimitero è semi-abbandonato, </span><span style="font-size: medium;">a
tratti quasi</span><span style="font-size: medium;"> selvaggio:
ci sono angoli che collimano col bosco, una vegetazione che non si
tiene a bada, un uomo col machete di cui Emilio è terrorizzato. </span><span style="font-size: medium;">La
presenza della morte lo rende un luogo strano, in cui le persone sono
se stesse in modo più trasparente, viscerale, rispetto a quanto non sarebbero fuori – o almeno, questa è l’impressione che ho avuto.
Non è neanche detto che sia un effetto voluto dallo stesso autore,
ma mi è parso che la bizzarria di alcune riflessioni,
di alcuni desideri, venisse spinta dal contesto, e che al di fuori il
mondo scorresse più normalmente.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjH54Zse4zyJnd_0oygc96U9n54G7vMwzQ7boSknDsHUz7q5DUGesxAwIit1lChxtLcSCnclMlsI_sV1QxyAwQtlybe7bSMDdvqhrnwtEfRzNtA-ThNl6pNPvsEna7cWxHUZYrRc9KmuDo2rQIH0myZluGeF0dM6rGCvPdm1QFB4bfxcDWdt8vB29qa=s2599" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2599" data-original-width="1654" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjH54Zse4zyJnd_0oygc96U9n54G7vMwzQ7boSknDsHUz7q5DUGesxAwIit1lChxtLcSCnclMlsI_sV1QxyAwQtlybe7bSMDdvqhrnwtEfRzNtA-ThNl6pNPvsEna7cWxHUZYrRc9KmuDo2rQIH0myZluGeF0dM6rGCvPdm1QFB4bfxcDWdt8vB29qa=w270-h424" width="270" /></a></div><br />
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;">Si tratta, come dicevo, di un
romanzo breve, e temo di aver già detto troppo. Chiudo accennando
allo stile agile, secco, alle immagini pregne, ai dialoghi profondi ma leggeri, realistici,
che riescono a rendere l’orlo del cambiamento, lo strapiombo
dall’altra parte. Il cimitero è forse un luogo di passaggio
privilegiato? Non è una domanda retorica, me lo sto chiedendo
davvero. È un’opera che mi ha lasciato degli interrogativi, e tanta voglia di fare un salto al cimitero monumentale.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-size: medium;">*</span><span style="font-size: medium;">Mi
rendo conto che una recensione dovrebbe puntare prima di tutto
sull’oggetto letterario, sul prodotto-libro che è fatto di una
storia, di uno stile, di un maneggiamento editoriale ben preciso. Ma
credo sinceramente – magari sbagliandomi – che la centralità
della morte nella letteratura dell'America Latina non sia soltanto frutto del lento sviluppo
delle culture locali, ma figlio di una situazione politica e sociale
violenta, esacerbata. Si racconta la morte perché la morte è stata
una vicina molto prossima molto a lungo, </span><span style="font-size: medium;">una
pena amministrata senza processo, senza spiegazioni, una crudeltà
doppia inflitta alle famiglie che spesso non hanno avuto neanche un corpo da piangere. La letteratura è figlia anche di questo. Scusate
il pippone.</span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-size: medium;"> </span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-size: medium;"> </span></p>
LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-34311299463174530412021-12-15T13:29:00.005+01:002021-12-15T13:40:12.052+01:00HUMAN/corpi ibridi, mutanti e fluidi nell'universo del possibile - Una recensione per niente oggettiva<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;">Sono passati già un paio di
mesi dall’uscita di <i>HUMAN/ corpi ibridi, mutanti e fluidi
nell’universo del possibile</i>, l’antologia targata Moscabianca a cura di Diletta Crudeli e con la prefazione di Antonia
Caruso, in cui compare un mio racconto. Mi ci è voluto un po’, non
solo per decidermi a parlarne, ma pure per leggerla: come gli altri
autori, ho ricevuto la mia copia con un po’ di anticipo, eppure è
rimasta a fissarmi dal comò per settimane senza che riuscissi a
trovare il momento giusto – o meglio, non tanto il momento giusto,
quanto il <i>mood</i>, l’ispirazione, quel guizzo di voglia e interesse
che ti fa mettere da parte tutto il resto perché è proprio <i>quello
</i>che vuoi leggere. Non ricordo cosa sia scattato esattamente, forse il
tempo, la calma, leggerne qua e là un paio di recensioni che mi
hanno portata a vedere il libro come un’entità a se stante e ad
approcciarlo con la distanza ideale che sento dovrebbe frapporsi tra
opera e lettore – faccio molta fatica,
purtroppo, a leggere romanzi scritti da qualcuno che
conosco al di fuori della letteratura, perché è come se tra me e il
libro ci fosse una presenza di troppo, quella dell’autor<b><span style="font-weight: normal;">ə</span></b>, l’incomodo di una prospettiva conosciuta indipendentemente dalla
storia, ma che già me la fa sentire nota.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">O forse, banalmente, è il
fatto che <i>HUMAN/</i> veniva raccontato per l’Internet con un
certo entusiasmo, e mi andava di prendervi parte a ragion veduta. E
ora, gioia e gaudio, posso farlo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjPssjSSsiqzRmUf61USUn2pCK9hyOXeYAt9uKcKmAt94hEjrjzy91kcPnfYsNHmyj-8xTKoZvmSAhM-yOrQqMjjulJa8Z8VvnIiPcqySBIWgpebtPjR5s4poB8qL2c9zAUvh9ldivbtGFo5BI0_msmZD3o-_u9njG1PKuy-hSX2LYG7_bSlAFIQN3B=s776" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="776" data-original-width="536" height="349" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjPssjSSsiqzRmUf61USUn2pCK9hyOXeYAt9uKcKmAt94hEjrjzy91kcPnfYsNHmyj-8xTKoZvmSAhM-yOrQqMjjulJa8Z8VvnIiPcqySBIWgpebtPjR5s4poB8qL2c9zAUvh9ldivbtGFo5BI0_msmZD3o-_u9njG1PKuy-hSX2LYG7_bSlAFIQN3B=w241-h349" width="241" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Come sempre, parlare di
raccolte di racconti non mi è facile. In questo caso è ancora più
difficile del solito, perché non si tratta di una raccolta che
contiene il germe di un</span></span><span style="font-size: medium;"><strong><span style="font-weight: normal;">ə</span></strong></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> stess</span></span><span style="font-size: medium;"><strong><span style="font-weight: normal;">ə</span></strong></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> autor</span></span><span style="font-size: medium;"><strong><span style="font-weight: normal;">ə</span></strong></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">, ma mescola insieme i mondi e le
soluzioni pensate da autor</span></span><span style="font-size: medium;"><strong><span style="font-weight: normal;">ə</span></strong></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> divers</span></span><span style="font-size: medium;"><strong><span style="font-weight: normal;">ə</span></strong></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> attorno al medesimo tema, che è quello del corpo umano
come istanza capace di mutare, ibridarsi, trasformando nel contempo il suo
rapporto col mondo esterno quanto col proprio mondo interiore, in una prospettiva weird,
quindi disturbante, onirica, assurdamente possibile. L’argomento
era di per sé vasto, e offriva un ampio grado di autonomia –
leggendo gli altri racconti, lo ammetto, ho sentito la mia storia un
po’ banale messa lì in mezzo, perché potendo osare, gli altri
hanno osato parecchio, mentre io mi sono mantenuta, tutto sommato,
nei confini del mondo che conosciamo, pure se con qualche
significativa aggiunta. A lettura terminata, ho chiesto a Diletta
secondo quale criterio fosse stata strutturata la disposizione dei
racconti*. Mi ha confermato, come immaginavo, che si trattava della
scelta di un <i>mood</i>, di un <i>flow</i>. Ritmo, atmosfera. Mi piace il fatto
che anche nella sua concezione come oggetto editoriale, <i>HUMAN/</i>
sia stato pensato secondo criteri impalpabili, soggettivi, non
dimostrabili. Credo che funzioni: <i>Il giardino del diavolo</i> di
Alice Bassi – ciao, Ali – che apre l’antologia setta subito
l’atmosfera, le premesse, la maneggiabilità del possibile come del
linguaggio. Si parla di un futuro che ci saluta lievemente e
comprensibilmente distopico, di coscienza oltre l’umano, di come ci
ricordiamo e di come ci ricordano i defunti, in uno stile pregno,
intenso, altamente significante. <i>HUMAN/</i> si apre con una bomba,
e continua con un’altra bomba che è forse il mio racconto
preferito di tutta l’antologia, <i>Sorelle d’acqua</i> di Michela
Lazzaroni, in cui ancora siamo nel futuro, ma in un futuro ben più
incerto, e cambiato, in cui una sorellanza religiosa scava pozzi in
un mondo arido, e la protagonista cerca di nascondere il proprio
strano morbo. Ci sono altri racconti bomba, sparsi in mezzo agli
altri. Oltre a <i>Sorelle d’acqua</i>, i miei preferiti sono <i>Luce</i>
di Valentina Ramacciotti – un racconto settato nel contemporaneo e
ancestrale che parla di boschi, di silenzio e affronta il concetto di
genesi, di amore di-di-di-di-di tutto, diamine, come si fa a
parlarne? – e <i>Venere di nylon</i> di Linda De Santi, in cui la
civiltà come la conosciamo è in parte collassata, i ricchi vivono
separati dai poveri, e mentre gioca con gli amici in una discarica –
ovviamente lato poveri – la protagonista fa la conoscenza di un<b><span style="font-weight: normal;">ə</span></b></span><span style="font-size: medium;"> androide parecchio malmess<b><span style="font-weight: normal;">ə</span></b></span><span style="font-size: medium;"> – e non è che finisce lì, ma non mi
piace dire troppo dei racconti, accenno giusto al fatto che
curiosamente non rimaniamo nello stesso contesto, perché la
protagonista ha una sua umanissima capacità d’azione sul proprio
presente, e quindi-</span></span>
<span style="font-family: georgia;">
</span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Il fatto però è che, anche
uscendo dai racconti che si contendono il primo posto nella mia
classifica personale, non ce n’è stato uno che abbia trovato meh,
privo di nerbo, poco interessante. Avevano tutti dentro quel qualcosa
che è insieme un motivo per scrivere una storia e un motivo per
leggerla. Una roba impalpabile, potrei dire essenza, o guizzo, o un
sacco di altre parole che non colgono precisamente il grumo di senso che
ho in mente, ma in qualche modo credo di essermi spiegata. È
un’antologia di cui davvero sono orgogliosa di fare parte, perché
ogni racconto, essendo piazzato nello stesso mucchio del mio, è
stato una piccola cotonata all’ego – espressione presa pari pari
dalla signora Cesira di Lupo Alberto.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgWNzuqcMp-T7bLLUuEqT6KNcIrsM-KhhOTQdIOAIVG8hgyZGm4UX9uAIFVTbLkEDGQP7FGZP_YokkGAKrEfWjL0rCfFIlow5Yk44a_FiN5ImVoNAY97JlYWgm3Q6tWtlVA2SDc-IeqSmPyEhCNRu2WmYUwenFymcnzvyZO7B-2mGUwjGOWu0g-jdcG=s548" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="92" data-original-width="548" height="87" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgWNzuqcMp-T7bLLUuEqT6KNcIrsM-KhhOTQdIOAIVG8hgyZGm4UX9uAIFVTbLkEDGQP7FGZP_YokkGAKrEfWjL0rCfFIlow5Yk44a_FiN5ImVoNAY97JlYWgm3Q6tWtlVA2SDc-IeqSmPyEhCNRu2WmYUwenFymcnzvyZO7B-2mGUwjGOWu0g-jdcG=w513-h87" width="513" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">MA BASTA PARLARE DI ME (come
no), cerco di tornare ai racconti. La mutazione è il punto focale,
la chiave di lettura. Una mutazione che ho interpretato insieme ad
altri come una questione di genere, in una prospettiva queer che non
è preponderante nell'antologia, perché queer è un’etichetta che separa
l’eccezione dalla norma, e in un mondo altro, che sia passato o
futuro, la norma non sarà la stessa che è oggi. Ma la mutazione non è solo
queer: è anche una questione più profonda, che si determina nel
momento in cui un personaggio decide che può o vuole essere altro:
non più umano, non più solo, non più reietto. In <i>Meditazione
obbligatoria</i>, Carlo Benedetti racconta una comunità lontana nel
tempo, che descriverei come una setta felice – posto che ogni
società, basandosi per forza di cose su una serie di assiomi dati
per scontati, è un po’ setta – e di come il protagonista l’abbia
vissuta, e di come sia cambiato allontanandosene. In <i>Simbiosi</i>
di Maurizio Ferrero, l’ambientazione forse più estrema, distopica
in modo impossibile, e crudelmente avanzata. Come in <i>Luce</i>, si
parla di genesi e di legami, ma partendo da una prospettiva
darwiniana, come si intuisce dal titolo. In <i>Paura di nuotare</i>
di Simone Giraudi, così come in <i>Aquarium</i> di Lucia Perrucci,
in <i>Il Re Demone del Sesto Cielo</i> di Andrea Cassini e in <i>Venere
di nylon</i>, è la concezione stessa di corpo ad essere sviscerata,
come peso, come insieme di funzioni e bisogni, come involucro che
separa l’individuo da ciò che esterno all’epidermide.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ma poi è sbagliato, forse,
andare a piluccare al centro del racconto per cercare di cogliere
come sia stata rielaborata la tematica di fondo, quando quello che
conta in un’opera narrativa, per breve che sia, è lo sbrogliarsi
della storia, e se riesce a legare a sé il lettore; il guizzo
originale, va bene, tutto bello, ma quello che conta – per me – è
prima di tutto il sollazzo, che può essere anche intellettuale, ma
dev’essere incastonato in un gioco, un <i>facciamo che</i> che se
non riesce ad agganciare il lettore, crolla tutto, e poco importa se l’impianto iniziale
era un’ottima idea. Quello che conta è la voglia di voltare
pagina, e quella non mi ha mai lasciata. </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgQN9oj8cScUPXpB32KJp8GzIEVItmnYX3P7U4NiD3WJ3Hqo9QAkZrDlZctzXWXtE4XPbhTUJOqfivHcaGEkPM_FOfn4HCdG3P-ciMHnvVfNSuMWC0VSJVfozjPH1YctzanboWlDfcqMMtcGEtfS9AlagOHCy2dCAJsz1Se-lhhiVpAPxyFeKlGQirJ=s691" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="691" data-original-width="605" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgQN9oj8cScUPXpB32KJp8GzIEVItmnYX3P7U4NiD3WJ3Hqo9QAkZrDlZctzXWXtE4XPbhTUJOqfivHcaGEkPM_FOfn4HCdG3P-ciMHnvVfNSuMWC0VSJVfozjPH1YctzanboWlDfcqMMtcGEtfS9AlagOHCy2dCAJsz1Se-lhhiVpAPxyFeKlGQirJ=w258-h294" width="258" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: small;">*Ovviamente ho fatto caso alla
disposizione dei racconti anche perché il mio è circa a metà, e mi
premeva sapere se ci fosse di mezzo un giudizio anche qualitativo
perché SONO UN ESSERE UMANO E DUNQUE FALLIBILE, EGOMANIACA E SEMPRE
IN CERCA DI CONFERME E-la smetto.<br /></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: small;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: small;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-11587070850538102002021-12-08T16:43:00.002+01:002021-12-09T11:25:21.168+01:00Sindrome da panico nella Città dei Lumi di Matei Visniec - Varcare il confine tra realtà e finzione<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;">Prima di iniziare a parlare di
<i>Sindrome da panico nella Città dei Lumi </i>di Matei Visniec, sento di
dover parlare del torto che gli ho fatto. Quando l’ufficio stampa
di Voland mi ha scritto per propormelo in lettura, avevo prestato
alla sua sinossi giusto l’attenzione necessaria per
non rischiare andare incontro a una ciofeca. Questo perché all’ufficio
stampa avevo dimenticato di rispondere – mi identifico pienamente
nella definizione di <i>rincoglionita impenitente </i>– quando mi aveva
proposto un altro libro che mi interessava parecchio, <i>Cronorifugio </i>di
Gospodinov, e accettare il primo mi sembrava la mossa più corretta
per fare richiesta del secondo. Quindi quando è arrivato <i>Sindrome da
panico</i>, non mi ero fatta nessuna aspettativa. Sapevo che era un libro
che parlava di letteratura, e che quindi poteva rivelarsi una
meraviglia o un tragico monumento di mediocrità. Pensavo che me
l’avrebbero detto le prime pagine, e quando l’ho iniziato non
avevo in mente di continuarlo, perché avevo la mente piena di
tutt’altra storia. Volevo giusto farmi un’idea di che storia
fosse. Erano le undici di sera passate, e io vado a letto presto. Ma
trenta, quaranta, cinquanta pagine dopo ero ancora lì. A Parigi. A
Bucarest. Nella testa dell’autore e sulla sua pagina. Mi era
capitata in mano una meraviglia ed ero così entusiasta che devo pure
averlo scritto a qualcuno.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCVsBCKv3MYe8jqI6HNqXObVwEX9hjQHi_Mr2PQsyDvuLiZ4qyf_mWDyPigmQh_k_vt9cowmqRRPSXgHVYjfMJRgKpezxr7OLs5ZYZNuW2szo8WgEQIztIqt_A1yGxdCk4hRBBTSPjzx8/s2048/sindrome+da+panico+nella+citt%25C3%25A0+dei+lumi.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1448" height="387" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCVsBCKv3MYe8jqI6HNqXObVwEX9hjQHi_Mr2PQsyDvuLiZ4qyf_mWDyPigmQh_k_vt9cowmqRRPSXgHVYjfMJRgKpezxr7OLs5ZYZNuW2szo8WgEQIztIqt_A1yGxdCk4hRBBTSPjzx8/w273-h387/sindrome+da+panico+nella+citt%25C3%25A0+dei+lumi.jpg" width="273" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Questo è uno di quei romanzi
che corrisponde a un’esperienza viva a cui sei chiamato a
partecipare. La mia lettura, per abitudine, si è fatta parecchio
analitica. E so pure da me che ci perdo qualcosa, a compilarmi in
testa una trattazione dell’uso della voce narrante, delle questioni
lasciate aperte, delle incoerenze evitabili mentre dovrei lasciarmi
prendere dalla storia. Ecco, quello che mi folgorava in <i>Sindrome da
panico </i>era rendermi conto, qua e là, di una regola di scrittura
bandita, stropicciata, sbeffeggiata dal fluire trascinante del testo.
Era come giocare a scacchi con qualcuno che sapevi ti avrebbe
asfaltato, senza che te ne importasse nulla. È importante giocare,
divertirsi. Volendo potresti imparare qualcosa, anzi, tantissimo, ma
lì per lì non te ne frega niente. Vuoi vedere quale assurda mossa
farà il giocatore davanti a te non per replicarla, ma perché è
divertente.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhfvnqeRpxXuDQSXh92h4HBd3Q9s1sis0NrjfLZrWNtkaYujB9hLb_WfVgpWvg8PlMLwJctbZkRsC61Dkp1AoYEPaP4SZUZyEQhrPjnNVzI8xh80oKvNS0pxZ_bhD6D7_2lIBihJyz2Ks/s800/literary-joust-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="800" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhfvnqeRpxXuDQSXh92h4HBd3Q9s1sis0NrjfLZrWNtkaYujB9hLb_WfVgpWvg8PlMLwJctbZkRsC61Dkp1AoYEPaP4SZUZyEQhrPjnNVzI8xh80oKvNS0pxZ_bhD6D7_2lIBihJyz2Ks/w418-h209/literary-joust-1.jpg" width="418" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"> </span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Parlo molto dell’esperienza
perché la trama, tutto sommato, è un’entità sfilacciata, ma non
come un maglione sgualcito. Piuttosto si ramifica, devia, si impenna,
anziché percorrere un tracciato unitario, il caro vecchio arco
narrativo che parte dall’inizio e si interrompe alla fine. La
storia è questa: il protagonista, che è pure l’autore – che
bella l’auto-narrazione fatta bene – ha lasciato la Romania poco
prima della dissoluzione dell’Unione Sovietica, grazie a una poesia
che è stata incredibilmente famosa per essere una poesia, al punto
da diventare uno strumento politico, diplomatico, un peso importante
nella contestualizzazione di quella che era la vita nell’Europa
dell’Est, periferica sia rispetto all’Occidente che all’URSS. È
arrivato a Parigi, e a Parigi è rimasto. Da bravo letterato, si è
infiltrato, o almeno ci ha provato, nell’ambiente editoriale
parigino, o almeno in una sua bizzarra e personale rappresentazione,
che si fa sempre più irreale man mano che la storia avanza.
All’inizio puoi ancora pensare di essere nel romanzo che ti
racconterà di come Matei sia riuscito a conquistarsi un suo spazio
nella letteratura europea, ma è un’illusione che scompare quando
l’opera si scompone, i punti di vista si moltiplicano, i passi del
protagonista non lo portano da nessuna parte, perché è esattamente
dove deve stare, circondato da tutti gli strani personaggi che gli
servono.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVZNI9mqDJ2k9aShWzNMTphl8mly6AZdsZ1bx2M64RBCNJMhAFPyoplRRnDPKwai-DWz6IbXMSfRkPycRuQ-tHOEvSPcvnwK1_WP1Du1sILZ1K6KrtR7t54CsKrVDveYZ9CE_krNLPUUk/s800/paris+caf%25C3%25A8.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="374" data-original-width="800" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVZNI9mqDJ2k9aShWzNMTphl8mly6AZdsZ1bx2M64RBCNJMhAFPyoplRRnDPKwai-DWz6IbXMSfRkPycRuQ-tHOEvSPcvnwK1_WP1Du1sILZ1K6KrtR7t54CsKrVDveYZ9CE_krNLPUUk/w366-h172/paris+caf%25C3%25A8.jpg" width="366" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">È una lettera d’amore alla
letteratura, e una lettera d’amore a Parigi. Le due cose, si vede
soprattutto alla fine, un po’ si assomigliano. Ma ci sono così
tante cose: c’è un capitolo scritto in prima persona dalla
prospettiva di una gobba, ed è una chiave di lettura per un capitolo
più avanti che racconta una favola che non sembra c’entrare nulla;
c’è un personaggio secondario consapevole di essere un personaggio
secondario; c’è un editore che non è proprio un editore, una
rivolta di parole, una masnada di scrittori disperati perché
incompresi e impubblicabili, un cane che ascolta i notiziari, lunghe
passeggiate, riflessioni su chi scrive, perché scrive, su quanto sia
folle scrivere pensando – davvero, dopo Kafka, dopo Balzac, dopo
Hugo – di avere qualcosa di significativo da dire. Ma non è una
trattazione pomposa, è un carnevale. E una grande presa in giro di
Matei verso Matei. E un funerale. E un’opera teatrale in cui alla
fine tutti si tolgono la maschera e sotto c’è lo stesso viso, ed è
lo stesso degli spettatori in tribuna. Un romanzo sulle frontiere, che siano tra stati, tra individui, tra realtà e finzione, in cui la letteratura ha inglobato la realtà regalandole possibilità infinite che sconfinano fino al lettore.<br /></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">È un libro così vivo e così
pieno che viene da pensarlo più come animale domestico che come
oggetto.</span><span style="font-size: medium;"> Lo metterò accanto a <a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2021/01/mascaro-di-haroldo-conti-cercare-se.html">Mascarò</a>
e a <a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2017/07/martin-il-romanziere-di-marcel-ayme.html">Martin il romanziere</a>, così si sentirà a casa.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span>
</p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-9735339404472439602021-12-02T09:18:00.003+01:002021-12-02T09:24:11.539+01:00Non muoiono le api di Natalia Guerrieri <p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Non muoiono le api</i> di
Natalia Guerrieri è uno dei libri che mi sono regalata per il mio
compleanno. Non ne sapevo poi granché: sapevo che se ne parlava
bene, che era finito nella <a href="https://www.indiscreto.org/classifica-di-qualita-ottobre-2021/">classifica dell’Indiscreto</a>, che era
diventato un piccolo caso letterario. Sapevo che si trattava in
qualche misura di una distopia ambientale, e che la cover mi piaceva
da matti. Niente di più.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB0W6VL8SVU2YA3khom-eJhpRnVFPA6sox2Peynj0dneOt6esGiBlw-BvcLFwNZF-_mjHlU_vOmhQ5kn6UfcDSZkstICh3zPhsHVkb8B8Pdq7qeIHm1U9TWGdhZhreJkWnzwTnJE9l9xs/s836/non+muoiono+le+api.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="836" data-original-width="536" height="463" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB0W6VL8SVU2YA3khom-eJhpRnVFPA6sox2Peynj0dneOt6esGiBlw-BvcLFwNZF-_mjHlU_vOmhQ5kn6UfcDSZkstICh3zPhsHVkb8B8Pdq7qeIHm1U9TWGdhZhreJkWnzwTnJE9l9xs/w297-h463/non+muoiono+le+api.jpg" width="297" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Da dove iniziare a parlarne?
Dalla dimensione multifocale, dalla brevità dei capitoli, dagli
aspetti che mi hanno colpita di più? Facciamo che parto
dall’ambientazione, così almeno riesco a recuperare un filo
logico. <i>Non muoiono le api</i> prende il via in un contesto non
molto lontano, una cinquantina di anni nel futuro, in un paese che
non viene mai nominato, che forse non esiste ancora. Si intuisce una
maggiore distanza della cittadinanza nei confronti dei comparti
statali, una percezione della propria nazionalità che pare più
lasca, alleggerita, poco importante. È un’impressione che rientra
nello svolgimento graduale della trama, e si riflette dall’inizio
alla fine in una sorta di evanescenza, di questione non trattata fino
in fondo, non per svista ma per precisa scelta autoriale: i
personaggi non si sentono cittadini, non hanno un rapporto esplicito
e storico con lo Stato che vada ripensato al cambiare tumultuoso
della situazione. Non si può guarire qualcosa che non c’era.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">In questo mondo a due passi da
noi, la quotidianità delle persone è scandita da Nuvola,
un’internet cloud globale che è macrorganismo e fornisce tutto ciò
di cui c’è bisogno: le lezioni scolastiche, il lavoro in remoto
che è ormai la prassi, l’intrattenimento, l’arrivo della spesa
consegnata a domicilio dai rider. Chi può, evita di uscire. C’è
stata un’epidemia che forse è ancora la nostra, e si mantiene una
certa distanza di sicurezza, e quando ci si incontra con persone
estranee al proprio nucleo famigliare si tiene addosso la mascherina.
Diversa è la vita degli acomunitari, privi di cittadinanza e bonus
salute – dunque privi di copertura sanitaria – usati come
manovalanza a basso costo. Si riuniscono in cittadelle, ghetti
periferici auto-protetti e auto-gestiti, in cui Nuvola è meno
pervasiva.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ci sono più protagonisti,
alcuni molto distanti tra loro: c’è Andrea, una bambina di cinque
anni, </span><span style="font-size: medium;">che vive con i
genitori e con la nonna in una bella casa nel centro della città di
M; c’è Leonard, un ragazzo che soffre la sua condizione di figlio
del papà ministro dell’interno, soprattutto quando si rapporta a
Kaleb, il suo ragazzo acomunitario. I capitoli si alternano tra le
voci narranti di Andrea, della madre </span><span style="font-size: medium;">Anna</span><span style="font-size: medium;">
e di Leonard. L’effetto è dinamico, svelto, trainante.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Capita che un giorno su Nuvola
iniziano ad apparire video di una violenza inaudita: persone uccise,
torturate, decapitate. I phone non si spengono, anche i bambini si
ritrovano davanti quelle immagini in pieno orario scolastico. Nuvola
viene chiusa, il paese va offline. Da questo momento in avanti, la
situazione precipita con inimmaginabile orrore. Si ripropone, sulla
pagina, il peggio della storia. Ma è un male senza volto, senza
ideologia. È un male senza odio.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Credo che sia stato questo
l’aspetto che ho trovato più affascinante del romanzo. Non ci sono
razionalizzazioni estreme, una bussola politica, una
contestualizzazione di ciò che è il male e ciò che è il bene, una
ragione dietro l’orrore che si possa comprendere attraverso il
filtro di una follia sociale o partitica. Ed è un aspetto che non mi
è dato di elaborare oltre, perché per me si trattava di una
risposta scontata e realistica fin dall’inizio, ma d’altronde non
tutti applicano il mio stesso filtro interpretativo alla realtà –
anche perché altrimenti, signora mia.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Infatti c’è nel romanzo un</span><span style="font-size: medium;">
elemento</span><span style="font-size: medium;"> che non mi
torna: una sorta di ingenuità di fondo rispetto a quanto accade,
</span><span style="font-size: medium;">così pervasiva che
impedisce a chi vive il presente di darsene una spiegazione </span><span style="font-size: medium;">pure
</span><span style="font-size: medium;">raffazzonata ma
plausibile. Non è l’enormità di quanto accade a risuonarmi
storta, perché la realtà si è già spinta abbastanza in là da
rendere credibile un orrore sproporzionato – e non parlo
dell’Olocausto, che ce lo siamo raccontati come l’eccezione che
ha mondato, se non il mondo, almeno l’Occidente dalle nefandezze
della storia, ma di quel modello macro-economico che ne è seguito, e
di cui forse non realizzeremo pienamente le ripercussioni finché non
sarà crollato – </span><span style="font-size: medium;">per
non parlare degli esperimenti della CIA che sono una roba così
assurda che manco un editore di fantascienza ci crederebbe.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeqejuLvXhjTEcYXDPMsXm9XOphoizs8rWi3-w18RKO6flOSc4g3lUG6jV24U0fstpJMwojScnIPuFcmyam3UPH7x8ACCmYCwtc-zoMKrjqrz9p0AmgsjojhMv3KC4sNntdGJwjf0M6u0/s1024/cia.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="576" data-original-width="1024" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeqejuLvXhjTEcYXDPMsXm9XOphoizs8rWi3-w18RKO6flOSc4g3lUG6jV24U0fstpJMwojScnIPuFcmyam3UPH7x8ACCmYCwtc-zoMKrjqrz9p0AmgsjojhMv3KC4sNntdGJwjf0M6u0/w393-h221/cia.jpg" width="393" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Quello che mi stupisce nei
personaggi di </span><span style="font-size: medium;"><i>Non
muoiono le api</i></span><span style="font-size: medium;"> è
la loro cecità rispetto alla complessità del momento storico che
stanno vivendo, e soprattutto rispetto agli attori in gioco e alle
loro motivazioni. </span><span style="font-size: medium;">Quanto
si possono plasmare i comportamenti e i processi logici di una
popolazione, nel giro di pochi decenni?</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">A pensarci bene, ho taciuto
una parte importante, che è quella delle luci. <i>Non muoiono le api
</i>non è letteratura di genere soltanto in quanto distopia, ma anche
per la presenza discreta di un elemento </span><span style="font-size: medium;">fantastico,
che sfiora appena la trama, anche se la muove di un passo
consistente. Ci sono delle luci, e nelle luci ci sono i morti. È un
elemento nostalgico, più che magico, che rimanda a una concezione
dell’esistente che non si limita a quello che si capisce, o ci si
spiega: è, e basta.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Chiudo accennando ai
personaggi – quanto sto parlando di questo libro? Ma chi ci arriva
a fine recensione? – che raccontano in prima persona, concentrati
sul loro presente. Il registro è personale, ognuna delle voci è
perfettamente riconoscibile, e non solo perché Andrea, essendo una
bambina, usa una parlata infantile e sgrammaticata. Le diverse linee
narrative hanno un’atmosfera diversa. Un altro elemento – stavo
per dimenticarmene – che ho trovato interessante è il contrasto
nel modo in cui Andrea e la nonna si rapportano al mondo esterno, in
un piccolo compendio generazionale. Nessuna delle due ha sempre
ragione, e questo non è scontato, perché stanno agli antipodi, ma
sarebbe stato facile renderne una di una ragionevolezza preponderante
rispetto all’altra, dire al lettore che c’è una parte giusta e
una che deve seguirla. Invece Andrea e Rosa – il nome della nonna –
sono due esseri umani, e tra loro la ragione è un equilibrio.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Non ho mai imparato come si chiude una recensione. Quindi, un po' perché devo uscire e un po' perché non ho idee, lo farò con una foto di Kiki che guarda il romanzo:</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimpeg2YRT67yHM2gfH4oDuAG1TvsO7Tw7hXg-4WaFkPM8-UYLm3eNzJaVZ7QsuaVtzAEEKBS0TDmUfSoJS4jNrD3ffJtwZ6dTQnRosRrsnNNj8L5qPSxIs6ifzn_unwmbYfeJlWFjItLA/s652/kikiiii.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="652" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimpeg2YRT67yHM2gfH4oDuAG1TvsO7Tw7hXg-4WaFkPM8-UYLm3eNzJaVZ7QsuaVtzAEEKBS0TDmUfSoJS4jNrD3ffJtwZ6dTQnRosRrsnNNj8L5qPSxIs6ifzn_unwmbYfeJlWFjItLA/s320/kikiiii.png" width="294" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"></span><p></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;">Prego. Lo so, è bellissima.</span><br /></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;"></span><span style="font-family: georgia;"></span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-79700645776145387532021-11-23T11:07:00.001+01:002021-11-24T09:18:03.852+01:00L'arrivo delle missive di Aliya Whiteley<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>L’arrivo delle missive</i>
di Aliya Whiteley l’ho preso in biblioteca un po’ prima di
Halloween, e ho il sospetto che me l’abbiano scaricato dal profilo
prima del tempo, visto che non sto ricevendo i meritatissimi richiami
per il ritardo – credevo di averlo restituito, e invece l’ho
trovato sotto una pila di libri già scrutinati. Tra poco mi laverò
la faccia – che è la faccia di una persona che passa le ore di
veglia a fissare lo schermo, dunque una faccia in cui il
rimbambimento si riflette candidamente dalle cornee arrossate e dalle
palpebre pesanti – e andrò in una sede vicina a ritirare una
graphic novel poc'anzi prenotata di Zerocalcare – <i>Scheletri</i>, che non ho mai
letto; non so se mi piacerà più di <i>Kobane Calling</i> o di <i>La
profezia dell’armadillo</i>, ma sono parecchio curiosa perché ne
ho letto un gran bene e dovrebbe parlare di Zero prima che fosse
Zero, il che è interessantone.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ma, si diceva, <i>L’arrivo
delle missive</i>. Che ho letto più o meno a inizio ottobre e di cui colpevolmente non ho ancora parlato </span></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">– meglio che lo faccia ora, prima che la mia memoria da organismo monocellulare ne cancelli le specifiche.</span></span><span style="font-family: georgia;"></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwimDrgKEm6BcDrC9QoP-6t27Ihsqxg10HCnxrc9sNNP7SEqmS9To_L1mRd27mywRQmpyOo5Y-i7VpqGyei_JUqmgwKMxC89A7dAoT0tSU_9H8GqVmA26bJiO2je9AHaR7qJm8xVvJ_CU/s2048/arrivo+delle+missive+whiteley.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1336" height="397" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwimDrgKEm6BcDrC9QoP-6t27Ihsqxg10HCnxrc9sNNP7SEqmS9To_L1mRd27mywRQmpyOo5Y-i7VpqGyei_JUqmgwKMxC89A7dAoT0tSU_9H8GqVmA26bJiO2je9AHaR7qJm8xVvJ_CU/w259-h397/arrivo+delle+missive+whiteley.jpg" width="259" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Uscito per Carbonio nel 2018,
traduzione di Olimpia Ellero, viene presentato sul retro di copertina
come una “favola distopica tra fantascienza e realismo magico”.
Sono d’accordo, in buona parte. Non tanto per la fantascienza,
ammetto, ma potrebbe essere anche un mio limite: perché non
considero l’ambientazione fantascientifica, dunque allontano
l’etichetta. Ma il romanzo – breve, 160 pagine di prosa
raffinatissima, appagante – è ambientato negli anni immediatamente
successivi alla Grande Guerra, in un paesino che sembra rimasto
ancora più indietro nel tempo, nella campagna inglese.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">La protagonista e voce
narrante è una ragazza di diciassette anni innamorata del proprio
professore. È un uomo giovane, poco sopra la ventina, e fragile, che
si porta dietro le ferite della guerra. Shirley lo osserva e lo pensa
con una dolcezza intensa che sembra ineludibile. Percorre la distanza
che li separa come se fosse il destino a trascinarla. Non ha dubbi né
remore. Una sera lo osserva mentre si spoglia, e vede una cicatrice
stranissima che percorre il suo corpo. I due si avvicinano, legati da
un segreto che è più grande di loro.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Ma <i>L’arrivo delle missive
</i>non è una storia d’amore resa conturbante dall’elemento weird,
né un breve horror – come avevo pensato quando avevo scovato il
libro in biblioteca, e mi ero detta che poteva andare benissimo come
lettura per Halloween – che lascia in bocca un bolo di spavento. È
un’altra cosa, più sottile, ragionata. Da un lato abbiamo una
prosa e una prosecuzione classiche, che ci immergono in una storia
che in un certo senso già conosciamo. Un’ambientazione rurale, di
campagna, in cui i compaesani si salutano e sono consapevoli delle
dinamiche che li legano gli uni agli altri, che si arrendono allegri
a ritualità festose. Ma a un certo punto il racconto decide che no,
non ci darà quello che ci aspettiamo. Shirley si pone delle domande,
dei dubbi, si muove attiva in una storia che riconosce come la sua. I
ruoli si spostano, si sconvolgono, vengono ripresi e triturati
nell’interpretazione della protagonista e del lettore.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhehM-iVGu_0eem3SQAjms9luef8mdhVg2nisqRNsIz540ROXBhoik9LrDcTQGm2HHiH07KMaSrxfU0DQg7C0k-wWWQSsqg2EgxsKVjY7iGsLxXEVMLAlfnTZTvmN9XmnJGzNzncnSlWYc/s499/arrival+of+missives.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="328" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhehM-iVGu_0eem3SQAjms9luef8mdhVg2nisqRNsIz540ROXBhoik9LrDcTQGm2HHiH07KMaSrxfU0DQg7C0k-wWWQSsqg2EgxsKVjY7iGsLxXEVMLAlfnTZTvmN9XmnJGzNzncnSlWYc/s320/arrival+of+missives.jpg" width="210" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /> </span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Non voglio parlare troppo né
della sorte di Shirley e di chi le sta intorno, né dell’elemento
weird, che è complesso e interessante, ma breve da spiegare, e non
voglio rovinarlo. Ha un suo peso, un suo ruolo, comporta una sfida
che è sia pratica che intellettuale.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>L’arrivo delle missive</i>
solleva in 160 pagine più questioni di quelle che si penserebbe,
dando una scorsa alla trama per quella che è: una ragazza innamorata
di un uomo più grande che nasconde un segreto. È così tanto di
più, e lo è apertamente e con discrezione insieme.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Aliya, io di te non mi
dimentico. Pure con la memoria a groviera. </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-50225100130762551952021-11-16T16:19:00.002+01:002021-11-16T16:19:44.905+01:00La chiocciola sul pendio di Boris e Arkadij Strugackij<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Quando
ho preso questo libro non ho fatto caso a chi fossero gli autori.
Cercavo titoli di Carbonio perché sapevo che pubblicava cose buone,
e volevo conoscer</span><span style="font-size: medium;">n</span><span style="font-size: medium;">e
meglio il catalogo – una curiosità dettata unicamente dal mio
insano feticismo editoriale. Forse l’avevo già iniziato, quando mi
sono decisa a dare un’occhiata a</span><span style="font-size: medium;">i
nomi di</span><span style="font-size: medium;"> chi av</span><span style="font-size: medium;">eva</span><span style="font-size: medium;">
scritto quest’opera così kafkiana e senza tempo – davvero senza
tempo. </span><span style="font-size: medium;">E lì mi sono
sbalordita della mia distrazione, perché sono nomi che conosco, e
grandemente apprezzo. </span><span style="font-size: medium;"><i>La
chiocciola sul pendio</i></span><span style="font-size: medium;">
n</span><span style="font-size: medium;">on è il romanzo più
famoso dei fratelli Boris e Arkadij Strukackij (o Strugatzky). Quello
è certamente </span><span style="font-size: medium;"><i>Picnic
sul ciglio della strada</i></span><span style="font-size: medium;">,
edito in Italia da marcos y marcos e diventato cult anche grazie al
film </span><span style="font-size: medium;"><i>Stalker</i></span><span style="font-size: medium;">
di Tarkovsk</span><span style="font-size: medium;">ij</span><span style="font-size: medium;">
del </span><span style="font-size: medium;">1979</span><span style="font-size: medium;">
– durante </span><span style="font-size: medium;">il</span><span style="font-size: medium;">
quale, perdonami </span><span style="font-size: medium;">Spirito
del </span><span style="font-size: medium;">Cinema, ho dormito
saporitamente.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1uNmtL8NWHvUk906FMOJogGCcP_raT0eHXyE6g-RtJ1GPEas9M34J6-hjhHs0Lm3flvxHjkW9w4r9gRJGaGCRvULli3l0NREXfk_1G3L3ncQbHztdYwnMUp1YRgCgXbDKbTANT3xiXmg/s1532/la+chiocciola+sul+pendio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1532" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1uNmtL8NWHvUk906FMOJogGCcP_raT0eHXyE6g-RtJ1GPEas9M34J6-hjhHs0Lm3flvxHjkW9w4r9gRJGaGCRvULli3l0NREXfk_1G3L3ncQbHztdYwnMUp1YRgCgXbDKbTANT3xiXmg/s320/la+chiocciola+sul+pendio.jpg" width="209" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>L</i></span><span style="font-size: medium;"><i>a
chiocciola sul pendio</i></span><span style="font-size: medium;">
è un romanzo che ho sentito infinitamente più mio. Credo sempre per
quella ragione che mi fa sentire più miei i romanzi di <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/04/piccoli-scorci-di-libri-65-3-consigli.html">OlgaTokarczuk</a>, la </span><a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2020/12/la-trilogia-dellarea-x-di-jeff.html"><span style="font-size: medium;"><i>trilogia
dell’Area X</i></span></a><span style="font-size: medium;"><a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2020/12/la-trilogia-dellarea-x-di-jeff.html"> di
Jeff Vandermeer</a>, </span><a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/08/piccoli-scorci-di-libri-66.html"><span style="font-size: medium;"><i>Piranesi</i></span></a><span style="font-size: medium;"><a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/08/piccoli-scorci-di-libri-66.html">
di Susanna Clarke</a>. La presenza di un’entità inconosciuta e
inconoscibile che permea l’ambiente abitato dai protagonisti, e di
cui è impossibile comprendere appieno le istanze; la </span><span style="font-size: medium;">F</span><span style="font-size: medium;">oresta
dei fratelli Strugatsky è un qualcosa di enorme, potente, senziente.
È un qualcosa che agisce, riproducendosi e fagocitando il mondo
intorno, </span><span style="font-size: medium;">e dilaga
minacciando il vivere umano. La Foresta è u</span><span style="font-size: medium;">n
mistero che l’umanità combatte cercando di non finirne avvinta.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">La
lettura m</span><span style="font-size: medium;">i ha ricordato
un classico letto tanti anni fa che avrei dovuto gradire molto di
più, </span><span style="font-size: medium;"><i>Il deserto dei
tartari</i></span><span style="font-size: medium;"> di Dino
Buzzati, in cui si respira la stessa </span><span style="font-size: medium;">atmosfera
stagnante e rarefatta. Questo perché i protagonisti di </span><span style="font-size: medium;"><i>La
chiocciola sul pendio</i></span><span style="font-size: medium;">,
Perec e Kandid, vivono intrappolati nelle comunità isolate di cui
fanno parte, e vengono frustrati e ostacolati nei loro tentativi di
lasciarle.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Perec
arriva dall’esterno, da una vita che non ci viene raccontata e un
mondo che viene </span><span style="font-size: medium;">perlopiù
</span><span style="font-size: medium;">taciuto. Si intuisce
una modalità di vita più normale, vicina alla nostra esperienza,
che però non intacca il suo presente nel Direttorato per gli Affari
della Foresta, un organismo burocratizzato fino all’assurdo, in cui
l’autorità è gestita secondo logiche imperscrutabili, tali da non
riuscire a coglierne la logica fondante. </span><span style="font-size: medium;">Perec
è</span><span style="font-size: medium;"> arrivato da lontano
</span><span style="font-size: medium;">perché </span><span style="font-size: medium;">affascinato
dalla Foresta, vuole conoscerla e studiarla, ma proprio per questo le
autorità prorogano indefinitamente la sua partenza: non è sano
immergersi nella Foresta quando se ne è già soggiogati.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq3l3WtKTymT5rIb5cYmoJI2cdy2sCOhlj4S610yXexxgKJCktwLLVcH5964g5TZcei9pBukbA2y5MtMLL6YFcQWbf0LBF4wXan0q9OdS0TOEXHmnMqZaZUz1qfp6gXoc54M-KouKv1RY/s500/chiocciola.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="333" height="383" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq3l3WtKTymT5rIb5cYmoJI2cdy2sCOhlj4S610yXexxgKJCktwLLVcH5964g5TZcei9pBukbA2y5MtMLL6YFcQWbf0LBF4wXan0q9OdS0TOEXHmnMqZaZUz1qfp6gXoc54M-KouKv1RY/w255-h383/chiocciola.jpg" width="255" /></a></span></div><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Kandid
vive all’interno della Foresta, e desidera solo uscirne. Lavorava
per il Direttorato, finché non ha avuto un incidente in elicottero
che l’ha lasciato privo di memoria in una comunità bizzarra, più
selvaggia, abituata com’è a dover fronteggiare la minaccia di
creature simili a zombie, uomini fagocitati dalla Foresta che si
nutrono di carne umana, e soccombono al fuoco.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Entrambi
si preparano, fanno piani, sobillano accordi con gli strani individui
che hanno intorno. Sono decisi, </span><span style="font-size: medium;">incuranti
delle minacce che la Foresta ha in serbo per loro – lontano dal
Direttorato, lontano da una comunità che si industria per
difendersi.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">In
quest’opera scritta nel lontano 1967 </span><span style="font-size: medium;">e
tradotta da Daniela Liberti</span><span style="font-size: medium;">,
i fratelli Strugatsky sono più lirici, rispetto a </span><span style="font-size: medium;"><i>Picnic
sul ciglio della strada</i></span><span style="font-size: medium;">.
Forse perché il mistero ha un sapore meno fantascientifico e più
ancestrale. La Foresta è una forza sconosciuta che precede l’avvento
degli umani, e non l’incontro con una tecnologia così avanzata da
non riuscire a comprenderla. Non un corpo estraneo, ma un organo che
fa parte della nostra storia, anche se è una storia dimenticata.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Un
punto interessante è la condizione della donna nelle comunità umane
e all’interno della Foresta. Com’è prevedibile – e, trovo,
riportato con una certa desolazione – le donne soffrono nel
Direttorato e nelle comunità di una subalternità che ne schiaccia
la volontà e le rende vittime di una violenza normalizzata. Non così
nella Foresta. E ne direi di più, non fosse che SPOILER.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Com’è
facile intuire, questo libro l’ho adorato. Adorato del tipo “devo
fare uno screenshot di questa pagina, anche se poi non la manderò a
nessuno e non la posterò su nessun social network”.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Cioè
tanto.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-14888138344908757512021-11-04T10:39:00.001+01:002021-11-05T11:54:58.854+01:00Ira Levin - L'orrore dal Satanismo all'adorazione del Fuhrer<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;">Fino a poco tempo fa – a
lettura bella che iniziata di <i>Rosemary’s Baby</i> – ero
convinta che Ira Levin fosse una donna. E voglio dire, il nome un po’
lo suggerisce alle mie orecchie italiane, ma il fulcro del malinteso
era, prima di tutto, la visione di <i>La donna perfetta</i>, film del
2004 tratto dal suo romanzo del 1972 <i>La fabbrica delle mogli</i>. La critica femminista era così evidente e ben
dosata, resa con coerenza e ironia amara, che mi sono convinta che Ira
dovesse essere una donna, e me la immaginavo come la scrittrice
interpretata da Bette Midler nel film di Frank Oz.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">E invece Ira è un uomo, e
molto probabilmente un femminista. Ha scritto <i>Rosemary’s Baby</i>,
ha scritto <i>La fabbrica delle mogli</i>. <i>I ragazzi venuti dal
Brasile</i> è un titolo al maschile, in un certo senso, perché ci sono
pochissimi personaggi femminili e pochi hanno un vero risalto, ma il
protagonista è un ebreo anziano che caccia i nazisti negli anni ‘70,
e che il suo ambiente sia accademico che venatorio sia poco aperto
alle donne è tutto sommato comprensibile – inoltre il romanzo in
sé è un colpo di genio, quindi.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">È raro che io legga due libri
di uno stesso autore in momenti tanto ravvicinati. Di solito lascio
qualche mese – ma pure qualche anno – di respiro tra un titolo e
l’altro, cerco di non bruciarmi subito una bibliografia. Stavolta,
vuoi per Halloween, vuoi per quanto mi era piaciuto <i>Rosemary’s
Baby</i>, dall’uno mi sono fiondata all’altro con un paio di
settimane scarse in mezzo. E giustamente, ora ne chiacchiero tutto insieme.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdSX4zjf5bngBt6BsKuhc3XRwq_3gEbKh2y2QQOF_yeIiUYakbXHYPr0i92VNwr2Ju1bUBYtBVfKS2j2uOhOQ5mug5WjbxiSY0QZ9nWhvJCeMXB_UObqLjxoqq7q659rD8IRGR8IeDsuA/s1972/rosemary%2527s+baby.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1972" data-original-width="1277" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdSX4zjf5bngBt6BsKuhc3XRwq_3gEbKh2y2QQOF_yeIiUYakbXHYPr0i92VNwr2Ju1bUBYtBVfKS2j2uOhOQ5mug5WjbxiSY0QZ9nWhvJCeMXB_UObqLjxoqq7q659rD8IRGR8IeDsuA/s320/rosemary%2527s+baby.jpg" width="207" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia;"></span>
<p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i>Rosemary’s Baby</i> (edito in Italia da Sur nella traduzione di Attilio Verardi) sembra in
tutto e per tutto un horror classico, anzi, classicissimo. Abbiamo
una coppia giovane e promettente che si trasferisce in un palazzone
vittoriano, nonostante un caro amico di lei li metta ripetutamente in
guardia per via delle disgrazie che si sono succedute per decenni tra
quelle mura. Ma loro adorano la proprietà, i suoi dettagli, gli
infissi e quant’altro, e si trasferiscono comunque. Certo che c’è
qualcosa che non va, e quel qualcosa serpeggia nella consapevolezza del
lettore ben prima che la protagonista se ne renda conto. I vicini
sono troppo cortesi, sospettosamente amichevoli e soffocanti. Attorno
alla coppia spuntano nuove occasioni, corredate da tragedie. C’è
qualcosa che rotea attorno a Rosemary, teso
a guidarla verso- che?</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Quello che ho adorato di
<i>Rosemary’s Baby </i>non è tanto lo svolgimento – benché sia
comunque un ottimo romanzo horror, con personaggi profondamente umani
con cui è facile entrare in contatto e immedesimarsi – quanto il
finale. Il finale, soprattutto se teniamo conto dell’anno in cui è
stato scritto il romanzo – nel 1967, prima ancora che l’uomo
calpestasse la Luna, negli stessi anni in cui ancora si censurava <i>L'amante di Lady Chatterley</i> – è di un’attualità, di una &/$%&$%$
(censuro per evitare spoiler) incredibili. È inatteso. I dialoghi
sono fantastici. Prende la concezione della storia e la ribalta come
un calzino. Il banco ha deciso che il mazzo di carte con cui stavamo
giocando non va bene e ne va a prendere un altro.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">L’effetto più o meno è
quello. Ed è efficacissimo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1LdtV6R6P2jF2If5G4RSU0elI5YPZTR5xfMoCeESlOFQsaiAQxZnYjA4evn6hzV22Hmo7qyx6ApM_KL4T11ueEZChk-7vyTj4_l99na4IWl86XHEQNR_MzHEFhIUSEnBgJ14T10nghXI/s499/i+ragazzi+venuti+dal+brasile.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="308" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1LdtV6R6P2jF2If5G4RSU0elI5YPZTR5xfMoCeESlOFQsaiAQxZnYjA4evn6hzV22Hmo7qyx6ApM_KL4T11ueEZChk-7vyTj4_l99na4IWl86XHEQNR_MzHEFhIUSEnBgJ14T10nghXI/s320/i+ragazzi+venuti+dal+brasile.jpg" width="198" /></a><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">E<i> I ragazzi venuti da
Brasile</i>, quello è un’altra storia ancora. Voglio dire, devo
ancora leggere <i>La fabbrica delle mogli</i> e una mezza manciata di
libri di Ira, la sua bibliografia l’ho appena sfiorata, ma mi viene
già da considerarlo il suo capolavoro, la sua opera eccellente, il
suo trofeo e il suo orgoglio. Sarà che è fluido e leggero e si
legge in un giorno, non perché sia breve, ma perché non si riesce a
metterlo giù. Sarà che la prospettiva è multifocale sia sul
protagonista che sull’antagonista, e la situazione è inizialmente
così complessa e ingarbugliata che riuscire a</span></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> renderla in modo
chiaro è un piccolo miracolo. Sarà che è fantapolitica da
rasentare l’ucronia, e a me questo piace molto. Sarà anche,
infine, che provo una sorta di triste soddisfazione quando i ruoli si
ribaltano, la guerra finisce e gli ebrei da prede si fanno
cacciatori, che è proprio quello che fa il protagonista del romanzo,
Yakov Liebermann: siamo negli anni ‘70 e cerca i nazisti fuggiti
nell’America Latina, in cerca di una pace personale e di una
giustizia estesa.</span></span></div><p></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Inizia così: un gruppo di
nazisti si ritrova in Brasile per accordarsi su un piano. Qualcuno li
sente, mette in allerta Yakov, ma non riesce a dirgli abbastanza.
Yakov deve fare qualcosa, con quel poco che ha in mano. Queste sono
le prime pagine, un incipit, un assaggio. Ma fino a oltre metà del
libro non si ha idea di quale possa essere il piano. Ci sono andata
vicino? No. Forse, appena appena, se non avessi escluso un elemento
importantissimo: che il buon Ira non lesina in indizi, <i>anzi</i>.
Solo che la sua fantasia è parecchio contorta, è difficile trovare
l’incastro.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Quello che faccio, ora, è
consigliare Ira Levin con tutto il mio essere. E di slancio,
collateralmente, affermo che chi ha gradito <i>I ragazzi venuti dal
Brasile</i>, probabilmente adorerà <i><a href="http://laleggivendola.blogspot.com/2015/06/quando-le-chitarre-facevano-lamore-di.html">Quando le chitarre facevano l’amore</a>
</i>di Lorenzo Mazzoni, una meraviglia che dire non so – se non
elencando, in ordine sparso,
comuni-rock’n’roll-tacchi-sicari-droga-follia.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">E poi tornare a buttarmi su
quello che sto leggendo – finalmente ho ripreso in mano <i>HUMAN/,</i>
sono al terzo racconto, e proseguo bene nonostante il timore di
ritrovarmi di fronte a racconti che sono millanta volte meglio del
mio: SPOILER, FINORA LO SONO ECCOME </span></span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">– e un romanzo di Brianna Carafa recuperato in biblioteca.<br /></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Autostima, dove se? Un giorno
ti troverò e faremo faville.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-12593687918405707092021-10-27T12:07:00.001+02:002021-10-27T12:07:21.423+02:00Libri per sovvertire il reale #3<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span> <span style="font-size: medium;"> </span><span style="font-size: medium;">Questa
è la terza puntata di quella che ho deciso essere diventata una rubrica di
natura profondamente caotica (le prime due sono <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2020/07/libri-per-sovvertire-il-reale-1.html">qui</a> e <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/01/libri-per-sovvertire-il-reale-2.html">qui</a>). Sulla sovversione del reale, stavolta metto un paio di asterischi: a seconda di cosa uno faccia o dei propri interessi, è più che possibile viva già in un reale ribaltato, che ha già acquistato quel senso che si vede condiviso nei libri di Marta e Simone Fana e di Marco Bersani. Tuttavia, viviamo in un ambiente mediale che riproduce narrazioni molto diverse di questo nostro reale, e soprattutto in un contesto mainstream che si guarda bene dall'ampliare l'inquadramento ideologico e politico, con tutte le eccezioni del caso, come possono essere appunto le comparsate di Marta Fana in televisione. Per il resto, riprendo l'introduzione della rubrica così come l'ho pensata per la prima volta qualche mese fa:</span><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></p><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;"> </span></span></span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;">sono
giunta alla conclusione che non esista un’opera letteraria che non
sia politica – perché l’idea che l’autore ha del mondo è
politica e il ritratto che fa della realtà non può prescindere da
quell’idea, più o meno consapevolmente. I titoli che vado a
presentare partono da un dubbio, dalla volontà di svellere i
cortocircuiti interpretativi che come società tendiamo a dare per
scontati. Partendo dal momento storico in cui è nato il malinteso
interpretativo, ne ribaltano la prospettiva per sviscerarne le
conseguenze e stabilire i legami tra causa ed effetto. Insomma, nel
mezzo di una partita a scacchi dicono “Fermi tutti, quelle sono le
pedine della dama!”. E va da sé, ogni volta che parliamo di
lettura del reale e prospettiva siamo piagati dalla visione che
abbiamo del mondo; magari gli autori dei titoli non hanno sempre e
del tutto ragione, potrebbero anche non essere pedine della dama,
magari sono quelle del backgammon, ma hanno sicuramente ragione nel
dire che non sono scacchi – che cosa siano, quello bisogna
scoprirlo da sé.</span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;"> </span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;"><i>Panarchia
– Un paradigma per la società multiculturale</i>
a cura di Gian Piero de Bellis</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxuWKC964HpeNemvEjtu-fcVR0NxH7oWpIV9kEedJu7tRy5O6_A2IUy8e5nJDNcbk1529iH5DvItR-6cbc7nuvThgc3t0ILlaAyRi0aob5YSJAfWRdrr6bg5L6c3wJ-VKEr60RazJha_g/s761/panarchia+de+bellis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="761" data-original-width="536" height="303" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxuWKC964HpeNemvEjtu-fcVR0NxH7oWpIV9kEedJu7tRy5O6_A2IUy8e5nJDNcbk1529iH5DvItR-6cbc7nuvThgc3t0ILlaAyRi0aob5YSJAfWRdrr6bg5L6c3wJ-VKEr60RazJha_g/w213-h303/panarchia+de+bellis.jpg" width="213" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />
</span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">sovverte
il reale presentando una serie di saggi provenienti da diverse zone
geografiche e periodi storici, ma che girano attorno a due temi:
quello che è stato e quello che potrebbe essere; parte dalla genesi
del concetto di panarchia nei suoi primordi, in un saggio del 1591,
in un articolo dell’economista liberale Gustave de Molinari del 1849, in una
trattazione del naturalista De Puydt nel 1860; alla sua rinascita e
ripresa nel nostro contemporaneo, e nei decenni appena precedenti; i
principi della panarchia sono brevi, sensati, universalmente
condivisibili: poiché la società si riproduce come internamente
divisa in una pletora di ideologie, prefenze religiose e di
organizzazione profondamente diverse le une dalle altre, e questo non
porta che a una frammentazione ancora più grave, non ha senso che
sia la nostra nascita e permanenza in un dato territorio a fare di
noi cittadini di un dato governo: secondo principi di volontarismo e
autodeterminazione, la panarchia andrebbe a rispondere all’esigenza
umana di stare comodo nella propria organizzazione statale, e questo
è per “quello che potrebbe essere”; ma il testo si sviluppa
anche nella dimensione del reale, offrendo esempi di organizzazioni
non territoriali, come queste si regolino o si siano regolate: qui
l’approccio è più storico che antropologico, sociale, politico, e va dimostrare l'evidenza di quella che si configura come una vera e propria possibilità; e
quello che stupisce, di questo insieme interconnesso di idee e
proposte autonome, è assurdamente la sua sensatezza: chi non
vorrebbe un mondo in cui chiunque può scegliere davvero a chi fare
riferimento, a quali regole dovrà sottostare, a quali programmi
destinerà le proprie tasse? Dunque lo stupore non è generato da
quanto esposto dal libro, che appare perfettamente coerente, ma il
contrasto con una realtà che si basa su presupposti antiquati,
dannosi, di cui non ci siamo ancora disfatti come si fa con le cose
vecchie che non servono più a niente.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
<span>
</span></span><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;"><i> </i></span></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: large;"><i>Basta salari da fame!</i>
di Marta e Simone Fana</span></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;"> </span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhig530htRDi3JhnMR-jXfMiWtnwn20nEDGLwqDz322E5lNX6zf3fVVewL_YrXlxvbhYHrHdY5vE2eoXirXfJ1WC921MIpNyasBPnitnS-DPOAJbYT4QtFqx0tYxQf5GMlbG23gi4keDQ/s1526/basta+salari+da+fame.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1526" data-original-width="1000" height="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhig530htRDi3JhnMR-jXfMiWtnwn20nEDGLwqDz322E5lNX6zf3fVVewL_YrXlxvbhYHrHdY5vE2eoXirXfJ1WC921MIpNyasBPnitnS-DPOAJbYT4QtFqx0tYxQf5GMlbG23gi4keDQ/w170-h259/basta+salari+da+fame.jpg" width="170" /></a></span></span></div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><br /></span><span>
</span></span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;">sovverte il reale ribaltando
la prospettiva della narrazione sulle politiche economiche del nostro
paese, delineandone gli attori e gli interessi seguendone conseguenze
– chi ne esce sconfitto e chi vincitore; le mette a confronto con
quelle di altri paesi (quelli, ad esempio, in cui esiste un salario
minimo) e con le politiche del nostro stesso passato, quando la
coesione delle istanze sindacali e l’esplicitazione del conflitto
di classe riuscivano a mobilitare le masse dei lavoratori, livellando
il rapporto di potere con le aziende; racconta in punti e tappe
brucianti l’erosione dei diritti dei lavoratori, dalle
rivendicazioni del secondo dopoguerra alla sconfitta del movimento
operaio durante la marcia dei 40.000 impiegati in difesa della FIAT;
arriva al presente e ce lo racconta come molti di noi lo conoscono,
precarizzato, sommerso, sempre in bilico. Marta e Simone Fana
affrontano in modo chiaro e lineare, sebbene in certi punti un pelo
tecnico – d’altronde si parla di economia e mercato del lavoro,
la lettura dei dati deve pure offrire un fondamento – l’incidenza
delle politiche liberiste e neoliberiste sulla nostra economia,
riflettendole sui loro capisaldi, che sono spiegati più nel
dettaglio nel prossimo libro.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;"><span>
</span></span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span><br /></span></span>
</p><span style="font-family: georgia;"><span>
</span></span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: large;"><i>Catastroika – Le
privatizzazioni che hanno ucciso l'economia</i> di Marco Bersani</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;"><span>
</span></span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span><br /></span></span>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghqQNkZUaXGat_sbqxmUfjm24UwjB_slQ-rKi4z9yfKDJzZCJdllEe2PqBfhNzxCy4IAMNaC8OqoZHvHnvAkLCH5mCT9iwGIqI98LkCw0JBMO94wwQRK2c3zX3sIrxN3jMFBqaxkhjAlc/s800/catastroika.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="526" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghqQNkZUaXGat_sbqxmUfjm24UwjB_slQ-rKi4z9yfKDJzZCJdllEe2PqBfhNzxCy4IAMNaC8OqoZHvHnvAkLCH5mCT9iwGIqI98LkCw0JBMO94wwQRK2c3zX3sIrxN3jMFBqaxkhjAlc/w182-h277/catastroika.jpg" width="182" /></a></span></span></div><span style="font-family: georgia;"><span><br />
</span></span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;">sovverte il reale ma soltanto
un po’, perché è un reale che stiamo vivendo nel suo momento più
profondo, a otto anni dall’uscita del libro; è un reale di cui si
fanno tante narrazioni, e se non le abbiamo conosciute tutte, di
sicuro ne abbiamo incontrate tante, anche se a volte è una
narrazione così sottile che a malapena te ne accorgi; è dopotutto
il caso del neoliberismo, una teoria economica che, spacciandosi per
scienza, è riuscita a impiantarsi nel funzionamento profondo della
quasi totalità dei paesi industralizzati, e che al momento si
configura come una morsa di metallo sugli zebedei della democrazia; è
quella cosa dietro ogni “ce lo chiede l’Europa”, dietro ogni
“non ci sono i soldi”, privatizzazione, politica di austerity,
deregolamentazione del mercato del lavoro, manovra pensionistica etc;
è una teoria vecchiotta, che si fonda nei primi decenni del ‘900 e
riesce a sopravvivere dignitosamente fino alla pubblicazione nel 1962
di <i>Capitalismo e libertà</i> di Milton Friedman; è stato nel
Cile di Pinochet, nella dissoluzione dell’URSS e nella conseguente
povertà diffusa, nell’Argentina che sembrava inaffondabile, nel
Regno Unito post-Thatcheriano e nella sua crisi dei servizi; è
ancora qui, e ci sorride smagliante ogni volta che- beh, per quello
c’è il libro sopra.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;"><span>
</span></span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span><span style="font-size: medium;">Signora mia, io non lo so come
facciamo a stare ancora in piedi. Meno male che ci sono i Clash. </span></span></span>
</p><span style="font-family: georgia;"><span>
</span></span><p><span style="font-family: georgia;"><span> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/U4UFBoAwd9U" width="320" youtube-src-id="U4UFBoAwd9U"></iframe></span></span></div><span style="font-family: georgia;"><span><br /></span></span><p></p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-37001221318651971032021-10-15T14:57:00.002+02:002021-10-23T09:52:44.337+02:00Antologia Solo Andata Transilvania - Uscita e Download<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"> <span style="font-size: medium;">È
il quindici ottobre e a Torino c’è una luce da primavera. È un
po’ ingiusto, e certamente fuori luogo, visto che oggi festeggio
l’uscita – f i n a l m e n t e – dell’antologia <i>Solo Andata
Transilvania</i>. Ne ho detto abbastanza nelle ultime settimane – <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/10/i-racconti-sul-podio-aspettando-solo.html">qui</a>
parlo dei tre racconti vincitori e <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/10/i-racconti-dellantologia-aspettando.html">qui</a> degli altri finalisti –
quindi oggi taglio corto: potete scaricare gratuitamente l’antologia dai seguenti store online: <a href="https://www.bookrepublic.it/ebook/9791220857864-solo-andata-transilvania-la-leggivendola/">Bookrepublic</a>, <a href="https://www.kobo.com/it/it/ebook/solo-andata-transilvania">Kobo</a>, <a href="https://www.amazon.it/Solo-Andata-Transilvania-AA-VV-ebook/dp/B09JYDLT8D/ref=sr_1_1?__mk_it_IT=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&dchild=1&keywords=solo+andata+transilvania&qid=1634975497&sr=8-1">Amazon </a>(se in possesso dell'app) [lista in aggiornamento]<br /></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiesut-cE1DUe517CGGYbjScNcCUOR0zMRS5y_0s7hERHPutwenK81tpJHaLJpa8WPyfydXZeTogxQvKDjQ385-E2ZgEGPqv6EWjVNq92s4u3Na2oNP-Y1NfeAdIaeKuZ6idCam5kkocTs/s2048/Copertina.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1563" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiesut-cE1DUe517CGGYbjScNcCUOR0zMRS5y_0s7hERHPutwenK81tpJHaLJpa8WPyfydXZeTogxQvKDjQ385-E2ZgEGPqv6EWjVNq92s4u3Na2oNP-Y1NfeAdIaeKuZ6idCam5kkocTs/s320/Copertina.jpg" width="244" /></a></span></div><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><i><b> <br /></b></i></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Grazie
ancora per (non) l’ultima volta a tutti coloro che hanno preso
parte all’avventura, a chi ci entrerà come lettore, a chi vorrà
parlarne e consigliarla perché altri possano fare la conoscenza di
tutte le bestie strane che la popolano. A tutti, grazie.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: georgia;">Valutazione manoscritti: Andrea e Giulia della (compianta) Miskatonic University, <a href="http://aislinndreams.blogspot.com/">Aislinn</a>, Irene Daino, Camilla Pelizzoli, Marco Stabile, Luca Tarenzi</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: georgia;">Editing: Irene Daino, Camilla Pelizzoli, Marco Stabile</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: georgia;">Illustrazioni di Sarah D'Imporzano (<a href="http://@dim.sarah">@dim.sarah</a>)</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: small;">E grazie a <a href="https://onlyapapermoonweb.wordpress.com/">Diletta</a>, che ci dà spazio su <a href="https://sporerivista.wordpress.com/">Rivista Spore </a>💖</span><br /></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-211036195033199490.post-24037710734541532312021-10-11T13:45:00.002+02:002021-10-13T16:11:13.717+02:00I racconti dell'antologia - Aspettando Solo Andata Transilvania<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Nelle scorse settimane ho
parlato molto – quasi esclusivamente – dell’antologia </span><span style="font-size: medium;"><i>Solo
Andata Transilvania</i></span><span style="font-size: medium;">,
<a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/09/annunciazio-annunciazio-data-di-uscita.html">delle sue origini</a>, <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/09/un-mito-non-muore-aspettando-solo.html">delle sue ispirazioni</a> e <a href="https://laleggivendola.blogspot.com/2021/10/i-racconti-sul-podio-aspettando-solo.html">dei tre racconti vincitori</a>, che si sono guadagnati un punteggio più alto durante lo
scrupoloso vaglio dei giudici – che non smetterò mai di
ringraziare per il loro impegno.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Quei tre racconti però non
bastano a definire i contorni dell’antologia tutta, l’ampio
spettro dei generi toccati, la molteplicità delle prospettive che si
affacciano sulle pagine. Questo lunedì, l’ultimo prima della
pubblicazione dell’antologia, è dedicato agli altri racconti
finalisti, in tutto il loro macabro splendore.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOsovhX9DIqxKXeJAzQEhbO9egPQSgayX47pQxJ_jc0UijdfhfzOQJOo3HDkprikPBdQXnfHU88Fz8nuEh06uDlBUYZ2IrQrXd_d46UkjCCV2_Qmpm9fxI7DKENYmoRmjLz5d7Z1G4Q60/s2048/Copertina.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1563" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOsovhX9DIqxKXeJAzQEhbO9egPQSgayX47pQxJ_jc0UijdfhfzOQJOo3HDkprikPBdQXnfHU88Fz8nuEh06uDlBUYZ2IrQrXd_d46UkjCCV2_Qmpm9fxI7DKENYmoRmjLz5d7Z1G4Q60/s320/Copertina.jpg" width="244" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"> </span><span style="font-family: georgia;"></span><span style="font-family: georgia;"></span><p></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-align: center; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>L’Inferno di Dracula di
Matteo Pezzani e Adriana Giombarresi</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Questo racconto si apre
all’inizio della leggenda di Dracula, nel momento in cui Vlad, il
principe dei Valacchi, compie un rituale oscuro con l’aiuto di un
servo, per ottenere l’ingresso agli Inferi e riuscire a portarne in
salvo Mihnea, la moglie defunta. Il mito del vampiro si intreccia con
la vicenda di Orfeo e Euridice, in uno stile alto e in mezzo a un po’
di sacrosanti riferimenti storici.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-align: center; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Zero Negativo di J.V.</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Racconto breve, di spietata
ironia. Transilvania, industrializzazione della sanità, curiosità
accademiche.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-align: center; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b><span style="font-style: normal;">Revanşă</span>
di Alessio del Debbio</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">Revanşă
</span><span style="font-style: normal;">è il picco fantasy
dell’antologia, ispirato alla leggenda del principe “nato da una
lacrima” Fat Frumos, eternamente giovane e, in questa
scorrevolissima novella, incredibilmente avido, troppo per il suo
bene. Botta e risposta fluidi, scontri ben gestiti, il mito
Transilvano sfruttato in tutta la sua vastissima potenzialità.</span></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-align: center; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Chi è il mostro? di
Michele Natali</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Un racconto dai toni classici,
in cui due amici si intrufolano di nascosto nel castello del Conte
Vlad, da tempo disabitato, alla ricerca di un losco figuro che uno
dei due sospetta essere un mostro.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-align: center; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Il pozzo asteroidale di
Rasnov di Michele Parrinello</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Questo racconto, nonostante
non abbia raggiunto il podio, <a href="https://sporerivista.wordpress.com/2021/10/13/il-pozzo-asteroidale-di-rasnov-estratto/?fbclid=IwAR2MLXGbeqiPRqsXSPkbyd1W8BBvrlRhGom2BPF3-E-n3NK7ViseJy7kZhk">è disponibile su Rivista Spore</a>,
a presentare assai degnamente l’antologia tutta. Michele Parrinello
ha preso la storia di Vlad e della Transilvania, e l’ha elaborata
attraverso il prisma futuristico della fantascienza, adattandone gli
eventi, le parti, le implicazioni. </span></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-align: center; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b>Oltre la foresta di
Vincenzo Barone Lumaga</b></span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">In Oltre la foresta, la storia
recente si fonde con la storia antica. Un soldato tedesco fugge,
disperso, nei boschi della Transilvania, dopo l’arrivo dell’Armata
Rossa. Teme la morte per il gelo e la morte per i lupi. Poi, quando
tutto sembra perduto…</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><br /></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">Non è facile, come dico
spesso, raccontare i racconti. Si accenna appena all’inizio, e si è
già a tanto così al rovinare la storia. In alcuni casi ho potuto
dire davvero poco per scongiurare il troppo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;">L’ordine dei racconti non
riflette il loro punteggio complessivo, ma l’ordine di apparizione
all’interno dell’antologia, per la quale ho cercato di
ricostruire un ritmo narrativo unitario – forse fallendo.</span></span></p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;">
<span style="font-family: georgia;"></span><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-indent: 0.7cm; widows: 2;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: large;"><b>L'antologia Solo Andata Transilvania verrà pubblicata in download gratuito il 15 ottobre 2021 </b></span></span></span> </span></span></span>
</p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.7cm;"><span style="font-family: georgia;"></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p><span style="font-family: georgia;"> </span></p>LaLeggivendolahttp://www.blogger.com/profile/10236731340384526221noreply@blogger.com